tag:blogger.com,1999:blog-67639964265614587612024-03-14T20:38:58.715+01:00L'ivresse littéraire - Blog littéraireChroniques littéraires, découvertes et interviewsL'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.comBlogger423125tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-36157880351540456902023-04-14T17:45:00.003+02:002023-04-14T17:45:38.029+02:00Guépard de Mélanie Richoz : Eco-haïkus <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWqVqX2Pr4jtY7ZZqRj_CsP65fAjYrlKJ9hk75EQEtsGeriJzS52L0ZVRYU6guW3nxaOXT-CA-RE4b8itCmeW7j9hLJO2teeJjsnXjRKcv6-gRgir4prhcDMm7Pyl0bv64jWSZANcYSjgXLzerrgZGoKvJ-Os-xsxwx9mfYz_oszTP0dHay4JnvUW8/s4032/20230129_131913.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img alt="Guépard éco-haïkus" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWqVqX2Pr4jtY7ZZqRj_CsP65fAjYrlKJ9hk75EQEtsGeriJzS52L0ZVRYU6guW3nxaOXT-CA-RE4b8itCmeW7j9hLJO2teeJjsnXjRKcv6-gRgir4prhcDMm7Pyl0bv64jWSZANcYSjgXLzerrgZGoKvJ-Os-xsxwx9mfYz_oszTP0dHay4JnvUW8/w640-h480/20230129_131913.jpg" title="Mélanie Richoz" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions des Sables en décembre 2022 - 70 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: left;"> <br /><br /></div><h3 style="text-align: left;">C'est un petit recueil familial, pour les amateurs de poésie, pour les mamans louves et les papas ours. Un tout court livre plein de force et d'amour signé Mélanie Richoz.</h3><div style="text-align: left;"><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div></div></div><blockquote><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #76a5af;">Des vagues dans le ventre</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #76a5af;">de l'écume au bord des lèvres</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #76a5af;">ballant mal de mère</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Une mère et son fils. Une louve et son louveteau.</div><div>Ensemble ils ont écrit ce livre. Le louveteau dessine. La louve hurle.</div><div>Au monde qui brûle. Au monde qui s'effondre. Aux espèces qui disparaissent. Du réchauffement ou du polyéthylène.</div><div>Toujours de la main de l'Homme finalement.</div><div>Au monde qui brûle et à la peur qui dévore. Habite les nuits. La peur pour son tout petit. De lui laisser ce monde. De lui transmettre ce monde. Dans cet état.</div><div><br /></div><div>Et le guépard demande-t-il.</div><div>Que lui dire, comment lui dire ?</div><div>Ce monde qui court à sa perte.</div><div>Le réel des grands qui se cogne à l'innocence de l'enfance.</div><div>Guépard. Lombric. Papillon. Joncquille. Hérisson. Arbre. Tortue. Torture. Du monde.</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div></div></div><blockquote><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #76a5af;">Tortue étourdies</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #76a5af;">gobent par kilos des méduses</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #76a5af;">polyéthylène</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Si peu de mots pourtant si forts. Une houle d'amour et de crainte. D'une mère à son fils. D'une femme à l'enfance.</div><div>Une poésie folle pour dire le grave, le triste, l'inévitable. L'anxiété. Et la beauté tant qu'il y en a. La beauté sous les traits de Fernand Louis Alphonse. Le louveteau. Le lionceau. Le tout petit. Qui deviendra grand. Géant. De cet amour là.</div><div><br /></div><h4 style="text-align: left;"><i>Guépard</i> paru aux éditions des Sables en décembre 2022</h4><div><br /></div><div><b><span style="color: #ea9999; font-size: medium;">A découvrir aussi de Mélanie Richoz</span></b></div><div><b><span style="color: #ea9999; font-size: medium;"><br /></span></b></div><div><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/08/le-bus-de-melanie-richoz.html" target="_blank">Le bus</a></i> paru en 2018</div><div><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/08/apollo-de-melanie-richoz.html" target="_blank">Apollo</a></i>, illustré par Kotimi paru en 2020</div></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-42182635594659261332023-04-14T15:36:00.000+02:002023-04-14T15:36:16.150+02:00Les Chevals morts d'Antoine Mouton : les mots musique<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3v_8ja9MsJ8fHtyhARg7s8jy1yHYT2SCw8380C4NhzQRTByHE-YSmYq7eVG1k6O7O3Pv5hN59iw9sch1NbGaBc5b9bnRjNI7XR2i1PP9-B5aIIS9kR91sdZKO6Il24OhVlmK-otb7dKNaDZ4e9alR7BCz4hQDRf7LmNxHzUF9bxv5HjqELN37QRa/s3604/20230114_172651-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img alt="Les chevals morts" border="0" data-original-height="2241" data-original-width="3604" height="398" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR3v_8ja9MsJ8fHtyhARg7s8jy1yHYT2SCw8380C4NhzQRTByHE-YSmYq7eVG1k6O7O3Pv5hN59iw9sch1NbGaBc5b9bnRjNI7XR2i1PP9-B5aIIS9kR91sdZKO6Il24OhVlmK-otb7dKNaDZ4e9alR7BCz4hQDRf7LmNxHzUF9bxv5HjqELN37QRa/w640-h398/20230114_172651-01.jpeg" title="Antoine Mouton" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions La contre allée en mars 2022 - 64 pages</td></tr></tbody></table><p> <br /></p><h3 style="text-align: justify;">Un petit livre chaudement recommandé par ma dealeuse de poésie préférée, Sabine, qui en avait fait une <a href="https://sabeli.wixsite.com/lepetitcarrejaune/post/antoine-mouton-les-chevals-morts" target="_blank">magnifique chronique</a> et m'en avait parlé avec passion lors d'une de ces conversations téléphoniques où après avoir raccroché on a envie de foncer en librairie. </h3><p></p><p style="text-align: justify;">Galoper, galoper pour fuir les Chevals morts, ceux qui cherchent la faille, la brèche pour s'engouffrer et pousser l'autre à la faute, à la fuite. Chercher la peur. La tristesse et y aller. Au galop. Alors il y a celui qui lutte contre ces Chevals morts. Contre le temps qui joue contre nous. Contre les corps. Contre l'amour. L'amour fragile. L'amour au bord du précipice. L'amour qui semble échapper à l'autre. Qui tente de le retenir, la peur au ventre, de voir l'autre regarder dans une autre direction.</p><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div></div><blockquote><div><i><b><span style="color: #76a5af;">je veux être comme cet homme, que la chaleur de ton cul soit la chose la plus précieuse au monde</span></b></i></div><div><i><b><span style="color: #76a5af;">la chaleur que ton cul diffuse aux objets sur lesquels tu t'assois, qu'elle soit toujours divine absolument</span></b></i></div><div><i><b><span style="color: #76a5af;">même si ton corps est loin de moi même si tu t'es levée avant moi, je serai là pour sentir la chaleur de ton cul là pour la retenir là pour en jouer et que mon sourire soit l'épouvantail le plus obscène du monde contre la course des chevals morts sur la lande</span></b></i></div></blockquote><div></div><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Il y a celui qui prie de mots tornades, avec une tristesse qui lui colle à la peau, une tristesse presque enfantine. Une de celle qui dit "ne me quitte pas". Une incantation dans une langue sacrée. Celle de l'amour. Où tout prend vie. Le beau, le triste. La peur, l'espoir, l'attente. La course. Contre le temps qui passe et qui n'arrange rien à l'affaire. Contre la mort qui rôde.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">En à peine 30 pages, Antoine Mouton nous adresse un poème dessin. Magnifique, intense, éclatant. Des mots qui fourchent et dérapent parfois comme pour montrer l'angoisse qui se noue. L'inévitable qui se dessine. Des mots qui pressent, qui claquent, qui vont et viennent. Des mots musiques. Des mots refrains. Des mots poursuites.</div><div style="text-align: justify;">Des mots à découvrir.</div><div><br /></div><h4 style="text-align: left;"><i><a href="https://lacontreallee.com/catalogue/les-chevals-morts/" target="_blank">Les chevals morts </a></i>d'Antoine Mouton paru aux éditions La contre allée</h4></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-79943307356478109012023-04-14T15:04:00.001+02:002023-04-14T15:04:14.514+02:00Le soldat désaccordé de Gilles Marchand : Du champ de bataille au chant d'amour <table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEt7lpHAFHyo9OkOzTkG4bMOxXFVv6Chac-xpcBvxzBQbrB_abg-VxbL8ezOQ_R-KnFADVZB1xaRII5bgyuv0jkyM1Yx0LVkKhZqYA_LA-1akJnZNowxAtZEttsA0RVTttP-Wl1vtevcbWM0wIg8RjGbWtswTdng9yfJhC606AweLbJMyE8BTLduuD/s4032/20221228_231524-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Le soldat désaccordé" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEt7lpHAFHyo9OkOzTkG4bMOxXFVv6Chac-xpcBvxzBQbrB_abg-VxbL8ezOQ_R-KnFADVZB1xaRII5bgyuv0jkyM1Yx0LVkKhZqYA_LA-1akJnZNowxAtZEttsA0RVTttP-Wl1vtevcbWM0wIg8RjGbWtswTdng9yfJhC606AweLbJMyE8BTLduuD/w640-h480/20221228_231524-01.jpeg" title="Gilles Marchand" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Aux Forges de Vulcain en août 2022 - 208 pages</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: left;"><br /><h3 style="text-align: justify;">Si vous suivez un peu ce blog, vous savez que je suis une grande admiratrice des <a href="http://www.livresselitteraire.com/search?q=gilles+marchand" target="_blank">romans de Gilles Marchand</a>. J'ai pris mon temps pour ouvrir et lire <i>Le soldat désaccordé</i>. Je me suis délectée de chaque page. Tantôt le cœur battant à toute berzingue, tantôt le cœur qui se serre. Tantôt les lèvres qui remontent, tantôt les lèvres qui tremblent. Là au milieu des bombes et puis là au cœur de cette enquête un peu dingue. Après guerre, après cette der des ders. Avant qu'une autre se pointe.</h3></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><blockquote><b><span style="color: #76a5af;">Je repensais à un vieil officier qui m'avait dit un jour que les dates gravées sur une pierre tombale n'avaient pas de valeur en soi : ce qui comptait c'était le trait d'union.</span></b></blockquote></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Je pense aux chroniques lues ici et là, écrites par des libraires, chroniqueurs, journalistes, blogueurs, éditeurs, amis, qui disent avec finesse la beauté de ce roman. Qui disent bien mieux que je ne saurais le faire. Alors, si je peux juste me permettre à mon tour une recommandation ce serait de vous procurer <i><a href="https://www.auxforgesdevulcain.fr/collections/fiction/le-soldat-desaccorde/" target="_blank">Le soldat désaccordé</a></i>.</div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><blockquote><i><b><span style="color: #76a5af;">Y avait plus de fleurs, alors elle faisait des bouquets d'obus.</span></b></i></blockquote></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Et de vous laisser porter par la poésie qui fleurit les tranchées et virevolte au milieu des obus. Par la fille de la lune qui illumine le champ de bataille.</div><div style="text-align: justify;">D'osciller entre la folie des Hommes et l'amour fou.</div><div style="text-align: justify;">Et de vous laisser séduire par cette narration de la grande Histoire et de la petite qui s'imbriquent avec justesse. Ni trop ni trop peu. Ici, le laid pour le laid, l'Histoire pour l'histoire, l'horreur pour l'horreur, le beau pour le beau, la poésie pour juste la poésie n'existent pas. Tout est à sa place, sans fausse note. Une mélodie magnifique, pleine d'humanité et d'amour dans le fracas du monde.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><blockquote><i><b><span style="color: #76a5af;">On a tous une histoire d'amour intense, forte, dévorante. Une qui a tout emporté sur son passage et qui ne s'est pas finie, ou qui n'a jamais eu lieu parce qu'elle n'était pas réciproque. Une qu'on a pas osé déclarer, une qu'on a gardée pour soi parce qu'on avait peur. Et même quand tout se passe bien, on a encore peur : que l'intensité s'en aille, que la passion se soumette comme un animal sauvage à qui on aurait appris à lever la patte. La passion ne donne pas la patte, elle te la met dans la gueule. Et quand tout va bien, on cherche des noises, on va au conflit sans savoir pourquoi, alors que la réponse est simple : faut que ça bouge, faut que ça brûle, faut que ça pète. Pas tout le temps, mais parfois, juste pour permettre au sang de faire un tour et de revenir. Juste pour voir si on a encore des larmes, si les cris peuvent encore sortir ou s'ils restent bloqués au fond de notre gorge.</span></b></i></blockquote></div></div></blockquote><p><i><br /></i></p><h4 style="text-align: left;"><i>Le soldat désaccordé</i> de Gilles Marchand paru Aux Forges de Vulcain</h4><div><br /></div><div><b><span style="color: #ea9999; font-size: medium;">A lire aussi de Gilles Marchand</span></b></div><div><br /></div><div><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2016/12/une-bouche-sans-personne-gilles-marchand.html" target="_blank">Une bouche sans personne</a></i> paru en 2016</div><div><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/08/un-funambule-sur-le-sable-gilles-marchand.html" target="_blank">Un funambule sur le sable</a></i> paru en 2017</div><div><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/10/des-mirages-plein-les-poches-gilles-marchand.html" target="_blank">Des mirages plein les poches</a></i> paru en 2018</div><div><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2021/02/equiem-pour-une-apache-gilles-marchand.html" target="_blank">Requiem pour une apache</a></i> paru en 2020</div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-12795061312847062072022-10-17T17:57:00.001+02:002022-10-23T08:49:39.909+02:00Un singe à ma fenêtre d’Olivia Rosenthal : décortiquer les silences<div style="text-align: left;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJi17iCHPO7NcoBwu-O2xVJ2MzqNpN12C3dJJ16CjQcdpcAO567fuQsIZz10_huTLkI8pq1FXw2_uqZjoM54ypG34q-QzWGd1jzo1Kdfq2MFZJw5ZMg1iqEr7qwDy58Q9E8OqruNARmxfbDsN1jKQyhBgK1fQ_gyKPSHzxPRUv_XUAMh6qnnjsPort/s3432/20221017_170450-01.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Un singe à ma fenêtre" border="0" data-original-height="2721" data-original-width="3432" height="508" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhJi17iCHPO7NcoBwu-O2xVJ2MzqNpN12C3dJJ16CjQcdpcAO567fuQsIZz10_huTLkI8pq1FXw2_uqZjoM54ypG34q-QzWGd1jzo1Kdfq2MFZJw5ZMg1iqEr7qwDy58Q9E8OqruNARmxfbDsN1jKQyhBgK1fQ_gyKPSHzxPRUv_XUAMh6qnnjsPort/w640-h508/20221017_170450-01.jpeg" title="Olivia Rosenthal" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Verticales en août 2022 - 176 pages</td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><h3 style="text-align: justify;">Après être tombée sous le charme de la langue et de la vision d'Olivia Rosenthal dans <i><a href="https://addict-culture.com/olivia-rosenthal-eloge-des-batards/">Eloge des bâtards</a></i>, me voilà de nouveau conquise avec <i>Un singe à ma fenêtre</i>. Les livres d'Olivia Rosenthal sont décidément de véritables objets de réflexion, oscillant entre philosophie, fiction et poésie.</h3><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i><b></b></i></span></div></div><blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i><b>Sais-tu précisément ce que tu caches ? Ce que tu dois cacher ? Ce que tu ne dois montrer sous aucun prétexte ? Ne risques-tu pas, en le montrant, de découvrir que ton secret n'est pas aussi extraordinaire et terrible que tu le pensais ? Est-ce pour qu'il reste toujours aussi encombrant et douloureux que tu continues à le cacher ?</b></i></span></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i><b>Ou alors as-tu peur, en l'exposant, de t'effondrer ?</b></i></span></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: medium;"><i><b></b></i></span></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Alors qu'elle pensait partir recueillir les souvenirs et témoignages de victimes indirects du gaz sarin lors des attentats de Tokyo en 1995 par la secte Aum, c'est un tout autre chemin qui se dressera à elle. Au pays du soleil levant, la culture taiseuse, respectueuse est maîtresse.</div><div style="text-align: justify;">La narratrice qui se confronte au singe, aux murs, aux scolopendres ou encore aux veuves noires, se confronte aussi à des mémoires vacillantes sur ce que tous appellent là-bas "accident". Des mémoires qui occultent ou refusent de dire. Des mémoires qui ont connu Hiroshima, Fukushima.</div><div style="text-align: justify;">Qu'il s'agisse de témoins éloignés à ces attentats ou de personnes qui ont fréquenté la secte d'une manière ou d'une autre, tous ou presque trouvent le prétexte de s'échapper du sujet par le biais d'un autre. Un autre sujet bien souvent émouvant, éclairant qui dans une langue qui n'est parfois pas celle de la narratrice encore moins la leur donne à voir un Japon qui n'a pas tout à fait la quiétude dont est faite sa réputation. Un Japon d'aujourd'hui, en proie lui aussi à la peur. A l'oubli et au silence plutôt que la douleur.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><blockquote><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Je me suis demandé si j'aurais pu être aussi lucide et aussi sincère que lui, si j'aurais osé formuler quelque chose d'aussi simple et d'aussi scandaleux à mes propres yeux, sur la faille contre laquelle ou plutôt grâce à laquelle on grandit, sur les traumatismes dont on souffre mais sans lesquels, puisqu'on les a traversés, on ne serait pas vraiment soi-même et qui à force d'être accolés à chacun de nos gestes, à chacune de nos phrases, à toutes nos pensées, finissent par être si constitutifs de nous-mêmes qu'on ne supporterait pas d'en être privés.</span></b></i></div></blockquote></div></blockquote><div style="text-align: left;"><blockquote><div style="text-align: justify;"></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Le cerveau déciderait-il de lui-même de ce qu'il faut mettre en sommeil ? En menant ce projet, la narratrice elle-même ne chercherait-elle pas à s'échapper de sa propre mémoire ? Ses propres traumatismes ? Mais est-ce seulement la narratrice ? N'est-ce pas un "nous" qui chercherait dans nos quêtes à trouver les signes/singes que l'on souhaite voir ou au contraire à tisser une toile épaisse autour de ce que l'on préfère enfouir ?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un singe à ma fenêtre interroge finement sur la mémoire, sur les traumatismes et les non-dits et autour d’eux le sentiment qui consiste à se dire que ce qui n’est pas formulé, n’existe pas. </div><div style="text-align: justify;">Dans ce roman à l'atmosphère étrange – comme dans Éloge des bâtards, Olivia Rosenthal poursuit la réflexion sur le rapport à la parole et à l’interprétation. Elle creuse autour de sujets qui nous constituent en profondeur, et que bien souvent nous ne cherchons pas à décrypter. Je crois que l'on peut presque dire que ses livres commencent souvent là où ceux des autres s'arrêtent.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><blockquote><i><b><span style="color: #45818e;">L'art est comme un feu au milieu du village, un foyer dansant où les gens s'assemblent pour discuter, se retrouver, et donner aux morts la place qui leur revient, ni avec nous, ni contre nous, ni sans nous, présents d'une manière évanescente pour ne pas entraver notre liberté d'action. Nous œuvrons avec eux pour qu'ils ne pèsent pas trop et pour que nous ne passions pas non plus notre temps à les retenir. C'est un travail d'équilibre entre l'intérieur et l'extérieur, la construction délicate d'une relation.</span></b></i></blockquote></div></div></blockquote><p><br /></p><h4 style="text-align: left;"><i>Un singe à ma fenêtre</i> d'Olivia Rosenthal paru aux éditions Verticales </h4><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"></div></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-72787753637711931212022-09-25T20:44:00.000+02:002022-09-25T20:44:13.038+02:00Le cabaret des mémoires de Joachim Schnerf<div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"> </div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicUyAorFYJGIzeL4VJ4dWubplngUAirrlKuiuTg7XN2EfHYdAQahrhDrW8krmdOpBmbembUvQfzGxl5tokXYC1H8Ac627UIOyVjOrj0kuVh8Ml5o9nRKYtfgzVVBoH0xg4yfxFa3z9e6Rxd4c_QkS_YNJRnpU9mwdwE-F3_gls9T7IgjXOR6s3lm-O/s4032/20220925_111140-02.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Joachim Schnerf" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicUyAorFYJGIzeL4VJ4dWubplngUAirrlKuiuTg7XN2EfHYdAQahrhDrW8krmdOpBmbembUvQfzGxl5tokXYC1H8Ac627UIOyVjOrj0kuVh8Ml5o9nRKYtfgzVVBoH0xg4yfxFa3z9e6Rxd4c_QkS_YNJRnpU9mwdwE-F3_gls9T7IgjXOR6s3lm-O/w640-h480/20220925_111140-02.jpeg" title="Le cabaret des mémoires" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Grasset en août 2022 - 140 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: left;"><h3 style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/03/cette-nuit-de-joachim-schnerf.html" target="_blank">Cette nuit</a></i>, le second roman de Joachim Schnerf, couronné du prix Orange en 2018 avait été une merveilleuse découverte. Il y était question de silences, de transmission et d’héritage dans une langue poétique et tendre. Avec ce troisième roman, <i>Le cabaret des mémoires</i>, il poursuit cette idée de transmission par un prisme peut-être encore plus intime que lors du précédent.</h3></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Quand demain reviendra la lumière, les souvenirs seront là ; dans le tiroir que je repousse en silence, le bout des doigts figé contre le bois, un instant encore.</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Samuel porte le poids de l’Histoire depuis plusieurs générations. Celui d’une famille juive, polonaise, exilée en France mais dont le destin d’une partie de la famille a basculé dans l’horreur. Alors que Samuel attend de retrouver et d’accueillir sa femme qui vient d’accoucher au bras de son premier fils, il s’interroge, plein de doutes et de d’angoisses à l’idée de devenir père. Que transmettra-t-il à son fils ? Comment lui contera-t-il l’histoire de sa famille et de Rosa ?</div><div style="text-align: justify;">Rosa, sa grand-tante qui a été raflée dans ce pays qui les a accueillis puis dénoncés. Rosa, qui a survécu à Auschwitz. Rosa qui tous les soirs, dans le désert Texan, montait sur scène pour raconter. La vie d’avant l’Horreur. Son enfance. Son arrivée en France. La rafle, les camps eux, sont une succession de mots, car il y a des maux qui ne peuvent être contés. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Samuel attend et dans cette attente il se remémore sa propre enfance, celle où Rosa était une quête. Avec sa sœur et son cousin, s’aventurer dans un désert imaginaire. Trois cowboys à la recherche d’un cabaret. Vivant mille aventures pour tenter de parvenir enfin à trouver ce lieu dont ils entendaient tant parler. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Chaque soir dans une tenue différente, Rosa aux identités infinies liste sans raconter, elle nomme, martèle, pour qu'on ne puisse jamais nier.</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Samuel attend et dans cette attente, ce chant qui revient sans cesse, Quand demain reviendra la lumière, ce chant mille fois entonné, lors de ces étés au camp scout. Lors de cet été particulier, qui changea sa vie. Cet été où il rencontra Léna, sa femme. Celle qui vient de donner la vie. </div><div style="text-align: justify;">Samuel qui a tant et tant essayé d’entrer en contact avec Rosa. Rosa, qui n’a jamais parlé mais qui avant de mourir lui a transmis ce qu’elle n’avait jamais pu dire. Cette histoire, Samuel doit la transmettre à son fils. Qu’il sache qui il est. D’où il vient. Qu’il connaisse son histoire. Pour ne pas qu’elle soit un fantôme, une énigme. Pour ne pas laisser les silences devenir un poids. Alors Samuel, transmettra. Pour que l’histoire et l’Histoire ne s’effacent pas. Pour qu’à son tour, un jour, son fils transmette lui aussi. Pour que demain revienne la lumière.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Quel plaisir de retrouver la sensibilité de Joachim Schnerf dans ce nouveau roman. On parle souvent de la transmission d’une mère à son enfant, plus rarement d’un père à son enfant. Et Joachim Schnerf y parvient avec une grande sensibilité. </div><div style="text-align: justify;"><i>Le cabaret des mémoires</i> pourrait être sombre et pourtant il n’en est rien. L’auteur réussit habilement à aborder la gravité et ce devoir de mémoire à une génération, qui grandira sans aucun survivant, avec beaucoup de lumière. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><div><b><i><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Quand demain reviendra la lumière, que nous entrerons dans l'appartement pour la première fois tous les trois, je lui raconterai. Il y aura les berceuses, les histoires récitées d'une voix grave, et puis la Shoah. Il faudra que je trouve les mots qu'on ne m'a pas dits, car c'est le silence qui a semé en moi toutes ces névroses – pas les atrocités de l'histoire. Je veux tout transmettre à mon enfant, son arrière-grand-père et son arrière-grande-tante, six millions d'âmes qui priaient chaque nuit pour que le lendemain revienne la lumière et que le cauchemar se dissipe.</span></i></b></div></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><div><br /></div></div><div style="text-align: justify;">L'amour, la mort, la transmission. Le temps et l'attente. Il y a dans les livres de Joachim Schnerf ces cinq piliers. Il y a le feu qui s'embrase, dans la parole ou les silences. Le cabaret des mémoires n'y déroge pas. Le feu de la mémoire qui brûle avec les disparus. Celui que l'on rallume avec les vivants pour porter le message. Les souvenirs que l'on repousse ou que l'on déterre. Les silences qui nous constituent. Qui constituent le socle familial. Celui qu'on ne veut pas forcément reproduire. Transmettre pour se construire. C'est peut-être cela l'essence même de ce roman.</div><div style="text-align: justify;">Il y a la nuit. La dernière. Et avec elle les angoisses et les questionnements. Avant que tout se transforme…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Le cabaret des mémoires</i> de Joachim Schnerf paru aux éditions Grasset</h4></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-60211962634416409302022-09-08T17:49:00.000+02:002022-09-08T17:49:16.492+02:00Ainsi nous leur faisons la guerre de Joseph Andras : sauvagerie humaine<div style="text-align: left;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidU9PLSZJRL8lc6RZCT9JHCUy0d1M1WBo0rHd6XQ5cNkXqv_LJ_zPd3-6ZJRh9hiOM7S-8R37A4Cp_6mwUN-KBhBuAtApTjVwGl5Tw93POSuZL6IMaszu5JrHU-tgNBz8nVNthcUJdUZpamKc8llPZCMUjPL_1eGWY38mOMvK7b9Gzs3ZFqwBwGGc8/s4032/20220901_133509-02.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Ainsi nous leur faisons la guerre" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidU9PLSZJRL8lc6RZCT9JHCUy0d1M1WBo0rHd6XQ5cNkXqv_LJ_zPd3-6ZJRh9hiOM7S-8R37A4Cp_6mwUN-KBhBuAtApTjVwGl5Tw93POSuZL6IMaszu5JrHU-tgNBz8nVNthcUJdUZpamKc8llPZCMUjPL_1eGWY38mOMvK7b9Gzs3ZFqwBwGGc8/w640-h480/20220901_133509-02.jpeg" title="Joseph Andras" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Actes Sud en avril 2021 - 96 pages</td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><h3 style="text-align: left;">Voilà que je renoue avec la plume de Joseph Andras, six ans après l'avoir découvert lors de son premier roman <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2016/07/de-nos-freres-blesses-joseph-andras.html" target="_blank">De nos frères blessés</a></i>. Un premier roman qui dessinait clairement la veine politique que son écriture prendrait.</h3><div><br /></div><div>La preuve en est avec <i>Ainsi nous leur faisons la guerre</i> puissant, politique, engagé. Bien loin de la guerre d'Algérie cette fois, c'est la cause animale qui est au cœur de ce triptyque. Un triptyque glaçant sur la cruauté de l'Homme et souvent des hommes – les femmes tentent elles de faire entendre leur voix.</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e;">Bien sûr, nous, ça n'existe pas quand le ventre dit la faim. Quand la femme dit la chair qu'on profane. Quand l'esclave dit la chaleur du fouet. Nous, c'est un pronom de prospères. Un petit mot cher aux humanistes. On est universalistes quand on ne doute pas des dons de l'univers ; on est du monde entier quand on y est bien né. Nous, c'est pour ne rien dire du fond de l'affaire : qu'il n'est pas d'humanité mais ceux-là qui disent les ordres et ceux-là qui les entendent. Nous, c'est un mensonge gros comme tout. Mais ce mensonge, la bête a bien raison de s'en moquer. Car sous le feu, car sous les coups, car sous la lame, il n'est à ses yeux nul ministre ni mendiant, nulle comtesse ni servante, nulles races en nombre dénigrées, seulement la même espèce qui partout s'éploie sans partage.</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Le livre s'ouvre sur l'année 1903 et le supplice d'un chien sur lequel des expériences scientiques sont effectuées de manière totalement abominables et face à une foule d'étudiants assoiffés de savoir (vraiment ?) et d'hilarité (oui, oui...). Mais aussi face à deux jeunes femmes qui dénonceront l'affaire : Liz Lind-af-Hageby et Leisa K.Schartau, "des noms trop compliqués pour que l’histoire les retiennent."</div><div><br /></div><div>Puis nous voilà en 1985, sur un campus Californien. Les expériences continuent. Sur un paquet d'animaux dont un petit singe rendu aveugle. Mais en ces années là, le Front de libération des animaux se créent, Val, une ancienne flic, et Josh, un ancien de l'US Navy mènent la libération. Plus de 450 vies sauvées sur 700. Avec pour mission principale d'emmener loin de la folie ce petit singe.</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><b><i><span style="color: #45818e;">[...] c'est qu'on accuse l'ensemble des féministes d'être de mèche avec le chien, et ce n'est pas tout à fait faux car ces femmes qui se battent pour voter ne comprennent souvent pas pourquoi déclarer les guerres, fabriquer les lois et violer les femmes, cela ne suffit pas à contenter les hommes, pourquoi il leur faut de surcroît démembrer les animaux qu'ils croisent ; ce que nombre d'entre elles comprennent, par contre, c'est que la force mâle qui meurtrit le corps des femmes et celui des bêtes est la même, que cette force dit de la femme qu'elle est une chienne et des bêtes qu'elles sont autant de biens, que cette force décrète ce qui mérite ou non de vivre et surtout à quelle place, que cette force conquiert la viande par son fusil ou par son sexe droit — instruites de ce savoir acquis dans la blessure et l'ombre, ces femmes ouvrent grand la nuit en s'écriant : le sang ne passera pas par nous !</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Dernier panneau, 2014. La chasse à la vache. Elle s'est échappée avec son veau alors que l'éleveur les conduisaient directement à l'abattoir. Tandis que le veau se fait rapidement attrapé, la vache elle parcourt des kilomètres pour tenter de s'extirper de son destin. En vain. Cette vache traquée comme un ennemi de la nation met en lumière le sort réservé à 3 millions d'animaux chaque jour, lorsqu'ils sont menés à l'abattoir.</div><div><br /></div><div>Nuls élans poétiques ici mais bien politiques avec ces trois tableaux qui s'entrechoquent pour interroger sur notre rapport aux êtres vivants, dénoncer la domination des Hommes sur la nature (et des hommes sur l'autre sexe) qui jamais ne s'arrête... à moins que nous poursuivions enfin la lutte entamée par d'autres ?</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">La nuit descend sur le pays que l'on prive de rigolade. Ce mercredi du mois de mars 2014, jour dix-neuf, on parle à la télévision d'un président corrompu placé sur écoute, du soutien de sa campagne par quelque roi furieux et d'un haut magistrat de mèche, d'un ancien opérateur de marché bientôt de retour en prison après avoir fait chemin contre la tyrannie des financiers. On parle aussi de sept personnes assassinées voilà deux ans par un jeune fou de Dieu, d'une banque détroussée sans nulle violence et d'un avion disparu. Mais de l'âme ce jour tombée sous soixante-dix balles, on ne dit rien. Mais des trois millions d'âmes tombées depuis la veille, on dit encore moins.</span></b></i></div></div></blockquote><p><br /></p><h4 style="text-align: left;"><i>Ainsi nous leur faisons la guerre</i> de Joseph Andras aux éditions Actes Sud</h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-2001030782911526242022-09-08T17:38:00.000+02:002022-09-08T17:38:11.580+02:00Le corps d'après de Virginie Noar : naissance d'une mère et renaissance d'une femme<div style="text-align: left;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTRxHDK5jFIWPSDnzOyAqjU24TAh8kll8XhvyXBBMzBqKikyIQYxH6A5DJ8hBF3HMSYgZByifO_fKSmAkZifdveZYduT0fU0HDCUDwAgrwsJMN5fOC8akBqT2rDnM2HBZ8bfTOkVXPx8WU0-xjWFqYCYHauG8yqMf4IZwe1NcBqcQfddJHR5AdWRCH/s4032/20220814_133947-01.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Le corps d'après" border="0" data-original-height="2268" data-original-width="4032" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTRxHDK5jFIWPSDnzOyAqjU24TAh8kll8XhvyXBBMzBqKikyIQYxH6A5DJ8hBF3HMSYgZByifO_fKSmAkZifdveZYduT0fU0HDCUDwAgrwsJMN5fOC8akBqT2rDnM2HBZ8bfTOkVXPx8WU0-xjWFqYCYHauG8yqMf4IZwe1NcBqcQfddJHR5AdWRCH/w640-h360/20220814_133947-01.jpeg" title="Virginie Noar" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Pérégrines en août 2019 et en poche aux éditions Mon Poche en août 2022</td></tr></tbody></table><br /></div><h3 style="text-align: left;">J'ai attendu plus d'un an après mon accouchement pour lire <i>Le corps d'après</i> de Virginie Noar, n'étant pas encore capable de m'ouvrir à ce genre de lecture qui me semblait encore si proche de ce que je pouvais avoir vécu. Plus d'un après, ce livre m'a fait l'effet d'une petite bombe tant il dit si justement ce que le corps de la femme, de la mère subit. </h3><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><br /></span></b></i></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Je sais nos corps comme une armée de petites filles en désordre, je sais nos corps valables. Indécises privilèges.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><br /></span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Notre désobéissance est œuvre.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Notre insoumission nécessaire.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Nos corps, le rempart d'une lutte obligée.</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>La grossesse et la maternité donnent lieu à des souvenirs, conscients ou inconscients, en tout cas ancrés, quelque part dans le cerveau ou le corps et qui provoquent chez les femmes la naissance d'une force inouïe mais aussi des peurs paralysantes. Des peurs dont on ignore parfois d'où elles viennent. Dans ce corps d'après, ce corps transformé, on a tendance à penser que tout vient de l'expérience vécue. Or, il n'en est rien. Tout est inscrit. Dans ce corps d'avant.</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i>Donner la vie, c'est rendre la mort possible en même temps. C'est terrifiant et merveilleux.</i></span></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Virginie Noar explore ici de manière brute et sans concession, le corps d'après et ce que déclenche la maternité. Cette prise de conscience face à l'asservissement de la société, du corps médical, des hommes, de l'enfance. Face à cette violence qui entoure. Elle dit les peurs, les empêchements. La panique. Les tremblements et les tressautements. Les douleurs et les questionnements. L'épuisement. Physique et psychologique. Le sang, les médicaments, le corps rond de beauté puis flasque l'instant d'après. Meurtri aussi.</div><div><br /></div><div>Et puis il y a les injonctions, partout, tout le temps, de tous temps. Les injonctions de ceux qui savent, de ceux qui doivent. De ceux qui prennent. La perte de repères et de liberté.</div><div>Il y a la lutte. Les combats. Ceux d'une enfant, d'une femme, d'une mère. Ceux qu'aura à mener cette autre femme, encore bébé. Ceux que nous avons à mener pour faire changer les choses.</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div><div><i><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><b>Ils, elles disaient qu'on oublie la douleur quand le bébé devient vivant. Menteurs. Menteuses. Ou alors c'est moi qui ne sais pas oublier.</b></span></i></div></div></div><div style="text-align: left;"><div><div><i><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><b>[...]</b></span></i></div></div></div><div style="text-align: left;"><div><div><i><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><b>Ils, elles disaient qu'une mère reconnaît le pleir de son bébé parmi tous les bébés du monde. Menteurs. Menteuses. Ou alors c'est moi qui ne sais pas être une mère.</b></span></i></div></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Virginie Noar déconstruit le mythe du "C'est que du bonheur" avec une justesse remarquable et à travers sa narratrice, trace le chemin de la résilience, d'une réappropriation, de soi, du corps, féminin, sexuel, puissant. Car oui, les femmes sont puissantes, indomptables, encore plus lorsqu'elles deviennent mères.</div><div><br /></div><div>Magnifique roman sur la naissance et renaissance à lire, à offrir à toutes les femmes, à toutes les mères.</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">L'enfant n'y peut rien de tout son corps indéfini qui explose. Aucun enfant n'y peut rien de sa vulnérabilité. Aucun enfant ne peut se sauver tout seul de ce qui le noie et l'étouffe, peut-être est-ce la raison de notre présence. Le sens de nous. Peut-être est-ce pour cela que nous sommes pourvus de bras et de creux dans le cou : pour accueillir l'enfant et tout son corps bousculé quand il n'a pas encore les mots pour dire que ça fait mal là. </span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><h4 style="text-align: left;"><i>Le corps d'après</i> de Virginie Noar aux éditions Pérégrines (broché) et Mon Poche </h4></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-40866960718516584102022-09-02T18:46:00.003+02:002022-09-02T20:27:25.259+02:00Ceux qui s'aiment se laissent partir de Lisa Balavoine : si maman si...<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Aw39YiwT-cvVyHn_7ZXz2pbqTEzCM62Yc6tCIi2HkJruPPLJsKLRt-DBxDF16OhO7x9NFKJOcFcxSyts_-uwYXncTImU-Iwu_t3LspvbbX9L7qIHg03duDKTpdnulE4tIOwaOuw3OlwVcx2837XIRDHUJPyegkG8e48xOULzwctdj0IgdZxhYZnB/s4032/20220729_190729-01.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Ceux qui s'aiment se laissent partir" border="0" data-original-height="2268" data-original-width="4032" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3Aw39YiwT-cvVyHn_7ZXz2pbqTEzCM62Yc6tCIi2HkJruPPLJsKLRt-DBxDF16OhO7x9NFKJOcFcxSyts_-uwYXncTImU-Iwu_t3LspvbbX9L7qIHg03duDKTpdnulE4tIOwaOuw3OlwVcx2837XIRDHUJPyegkG8e48xOULzwctdj0IgdZxhYZnB/w640-h360/20220729_190729-01.jpeg" title="Lisa Balavoine" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Gallimard en mai 2022 - 160 pages</td></tr></tbody></table><p></p><div style="text-align: left;"><br /></div><h3 style="text-align: left;">Je ne vais pas vous cacher mon plaisir de retrouver la plume de Lisa Balavoine dont j'avais tant aimé le premier roman <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/01/eparse-de-lisa-balavoine.html" target="_blank">Eparse</a></i> et son roman jeunesse <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/09/un-garcon-cest-presque-rien-de-lisa.html">Un garçon c'est presque rien</a></i>.</h3><div><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e;">J'aimerais comprendre pourquoi, de tout ce que nous avons vécu, je ne parviens pas à me délester du pire.</span></b></i></div></div></blockquote><div><div><br /></div><div>Il y a des rendez-vous que l'on ne peut manquer. Je savais en ouvrant ce livre que j'y lirais des émotions à fleur de peau, là, au creux des mots de Lisa. Je savais ce qu'était ce livre. Ce qu'il représentait. Et aussi ce qu'il me dirait. De la vie. De nos vies. De ce qui nous construit.</div><div>Une fois le roman refermé, je pense que c'est cela qui marque le plus : ce qui nous construit. Ceux qui nous construisent. Ce rapport à la mère. Génération après génération. Le poids de la filiation. Les ombres invisibles qui nous suivent, nous poursuivent. De mère en fille. Les fragments, éparses, qui nous constituent sans nous appartenir. Sans que l'on puisse toujours savoir d'où ils viennent. Et comment l'on s'en défait ou comment nous apprenons à nous construire avec. Cette mémoire transgénérationnelle qui nous colle alors même que l'on tente de bâtir une toute autre vie.</div><div><br /></div><div><i>Ceux qui s'aiment se laissent partir</i> donc. Une ode à la mère. Imparfaite. Tantôt aimante, tantôt féroce. Une mère qui se perd au fil des années. Et une fille qui se tait. La carapace se forme, plus dure que jamais. C'est ainsi, parfois, dans les solitudes, on prend conscience que notre vie s'approche à bien des égards de celles des tortues...</div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e;">Les souvenirs s'attachent à nous bien plus qu'on ne tient à eux. Ils sont dans l'air qu'on respire, dans ce fruit dans lequel on mord, dans la poussière qu'on piétine sans s'en apercevoir. Les souvenirs nous collent à la peau et, comme une encre sympathique, ils reviennent quand nous croyons les avoir effacés. Ils se superposent et nous recouvrent. Les souvenirs sont des vêtements posés sur nous dont les bords usés s'effilochent au fur et à mesure qu'on tire dessus. Difficile de savoir où et quand il faut couper le fil.</span></b></i></div></div></blockquote><div><div><br /></div><div>Et pourtant un jour la fille devient mère à son tour. Et les principes qu'elle s'était promis de suivre se voient bousculés par l'adolescence et ce qui s'y joue. Que transmettre à nos enfants ? Comment les accompagner ? Sommes-nous seulement capable de les protéger de la mémoire familiale qui s'immisce dans les corps ? Peut-on s'en émanciper ?</div><div><br /></div><div>L'amour mouvance, toujours. Dans chacune des partie de ce livre. De l'enfance à l'âge adulte. De l'enfance au deuil. Aux deuils. Multiples. Celui d'une fille qui dit au revoir comme elle le peut à cette mère complexe. Celui d'une mère qui dit au revoir à son enfance. Celui d'une femme qui dit au revoir à sa colère. Parce que ceux qui s'aiment se laissent partir. Et rejoignent la mer. A défaut de retrouver la mère.</div></div><div><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e;">[...] Est-ce qu'on peut éviter les peines, la mélancolie, le vide, ce qui se répète, tous ces chagrins qu'on se trimballe et qu'ensuite on se transmet, est-ce qu'on peut les remiser, sous des pulls trop grands, dans les bras d'un amour de passage ou dans les mots qu'on écrit, est-ce qu'on peut seulement faire comme si cela n'existait pas ?</span></b></i></div></blockquote><div><br /></div><div><br /></div><h4 style="text-align: left;"><i>Ceux qui s'aiment se laissent partir</i> de Lisa Balavoine aux éditions Gallimard</h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-68230924296332829652022-09-02T18:33:00.002+02:002022-09-02T18:33:39.952+02:00Postillons de Marion Fayolle : la vie fait boum ! <p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9NTzXakEKT4u2FxOn2dTkS5YDJtt7WBHjjscwb9jTK04YefH_zSUiur0MYzFW1-fP8edKPL05-H7ZbwWKy1EI3XuMFG9p-_muYDzWnhD47yqyuk-_D6wF4RCdgDBD6B3_xlHm5sKaN_uCtDdJgTzN3XFks2A6aD2dYUCUFQAXtbxPd8gZFsG4Ja9g/s4032/20220626_154402.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Postillons" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="4032" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg9NTzXakEKT4u2FxOn2dTkS5YDJtt7WBHjjscwb9jTK04YefH_zSUiur0MYzFW1-fP8edKPL05-H7ZbwWKy1EI3XuMFG9p-_muYDzWnhD47yqyuk-_D6wF4RCdgDBD6B3_xlHm5sKaN_uCtDdJgTzN3XFks2A6aD2dYUCUFQAXtbxPd8gZFsG4Ja9g/w640-h480/20220626_154402.jpg" title="Marion Fayolle" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru en juin 2022 chez Magnani éditeur - 180 pages</td></tr></tbody></table></p><h3 style="text-align: left;">A la naissance de mon fils j'ai découvert Marion Fayolle avec <i>Les petits</i> j'avais été subjuguée par la poésie des illustrations, par ce qu'elles disaient de la vie nouvelle et bouleversée par la naissance.<br />Dernièrement, lors d'une flânerie en librairie, j'ai ouvert "Postillons" et en seulement deux phrases, je repartais avec, remontais au bureau et commençais à le dévorer.</h3><div><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">Il n'arrivait pas à savoir</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">s'il avait mauvaise haleine</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">ou si c'était le goût</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">du monde autour</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">qui s'était imprégné</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">jusque dans sa bouche.</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;"><br /></span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">Dans le doute,</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">il se brossa les dents</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><i><span style="color: #45818e;">longtemps.</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div><br /></div><div><i>Postillons</i> se sont des sursauts caresses à chaque page. Un petit recueil qui contient tout de la vie.. De la joie à l'amertume, des désirs aux manques. C'est drôle et triste, doux et amer, délicat, subtil et brut.</div><div><br /></div><div>Lire <i>Postillons</i> de Marion Fayolle c'est s'arroser avec l'essence de nos vies. Des années qui passent et trinquent. De l'amour au deuil. De la tendresse à la violence des mots parfois. S'arroser de vrai.</div><div>Lire <i>Postillons</i> de Marion Fayolle c'est passer d'une pluie fine d'été à un orage étincelant.</div><div><br /></div><div>Un livre à garder non loin de soi pour pouvoir replonger dedans régulièrement et s'offrir un moment suspendu.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><h4 style="text-align: left;"><i>Postillons</i> de Marion Fayolle chez Magnani éditeur</h4></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-63753966700499462942022-09-02T17:49:00.000+02:002022-09-02T17:49:13.338+02:00Grand menteur de Laurent Gaudé : le jaillissement des mots<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYEkD9NV9hrt81ztefmb4PTrlGBa1nUsH8ivfIQD9t0tRo_RSIDe0q2xE_s8vI6Bc3RhO5ZjEKtiIjZp6jta0I0020OeFCc9WrYL6LRxG4-mchNnqLjML9sGqW2lnSGmIpG8qJz1O0DEx48ErpCR7GZsorpt3Vvyc-nKHcTb5_iiShdUS6eSEEDOtV/s4032/20220620_190115.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Grand menteur" border="0" data-original-height="2268" data-original-width="4032" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiYEkD9NV9hrt81ztefmb4PTrlGBa1nUsH8ivfIQD9t0tRo_RSIDe0q2xE_s8vI6Bc3RhO5ZjEKtiIjZp6jta0I0020OeFCc9WrYL6LRxG4-mchNnqLjML9sGqW2lnSGmIpG8qJz1O0DEx48ErpCR7GZsorpt3Vvyc-nKHcTb5_iiShdUS6eSEEDOtV/w640-h360/20220620_190115.jpg" title="Laurent Gaudé" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru en février 2022 aux éditions Actes Sud - 96 pages</td></tr></tbody></table><br /></p><h3 style="text-align: left;">Je crois que c'est <a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/06/nous-leurope-banquet-des-peuples-laurent-gaude.html">en poésie</a> et en théâtre que j'aime le plus lire Laurent Gaudé qui parvient toujours en peu de pages, peu de mots à nous faire passer de grandes émotions. </h3><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i>Je t'embrasserai au nom des miens,</i></span></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i>Lignée de rien,</i></span></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i>Aux vies bancales,</i></span></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i>Qui seraient fiers qu'un d'entre nous,</i></span></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i>Enfin,</i></span></b></div></div><div style="text-align: left;"><div><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;"><i>Arrache le goût de vivre à la dureté des jours.</i></span></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div>Et les mots sortent, à toute allure, plus le temps d'attendre. Faut que ça sorte. Que ça saute. Les mots. Les grands. Les petits. Les sincères et puis les autres.</div><div>Les mots qui collent. Les mots comme dernier recours. Avant la fin, le trop plein. De mensonges. De fissures. De non dits. Ah ça les non-dits il y en a dans Grand menteur. Parce qu'il est parfois plus facile d'enjoliver, d'inventer, pour soi, pour l'autre, pour plaire, que de se laisser aller au vrai.</div><div>Et puis un jour, lâcher. Dans une sorte d'ambulance ou sur le sol de la gare. Sortir de l'ombre. Ne plus faire partie des ombres. Lâcher les phrases bancales. Dans une langue déconstruite, animée, malléable et envoûtante. Lâcher la vie. Joyeuse. Pourrie. Joyeusement pourrie parfois.</div><div><br /></div><div><b>Grand menteur, La mariée gare centrale, Fille fiston</b>, trois monologues introspectifs qui finissent par devenir foule. Qu'on a envie de voir devenir foule. Un triptyque qu'on lit presque dans un seul souffle. Comme une longue phrase. Qui se poursuit même après avoir refermé ce court livre. Qui nous poursuit. Comme un regard. Celui de Fille fiston par exemple qui plonge dans le notre. Pour connaître la réponse. La réponse à quoi ? Bonne question. A l'amour peut-être.</div><div><br /></div><div>C'est foutrement réussi. Foutrement beau. Foutrement fort. Et c'est évidemment signé Laurent Gaudé.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><h4 style="text-align: left;"><i>Grand menteur, trois monologues</i> de Laurent Gaudé paru aux éditions Actes Sud</h4></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-43033503573681780342022-09-02T14:07:00.003+02:002022-09-02T14:07:31.991+02:00Presque le silence de Julie Estève : Le rire des oiseaux<p style="text-align: left;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnV1Ew8UqkO3L8jYKRUVjIGmqKuFEU406ZwSqT8sAObZYMtkEFiGViJiJtg_FO5muIVQy07P58S-FahXyCDBvvpTd8g43xw8bknxk90MPjIvV0qt4xZ0zH817j1CgIRdl3vFkK64OwELXLUDvIgim-aqOA9B4PDZkDBJAUvLGjbX5z4BtWyEO-uvI_/s4032/20220422_141826.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Presque le silence stock" border="0" data-original-height="2268" data-original-width="4032" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnV1Ew8UqkO3L8jYKRUVjIGmqKuFEU406ZwSqT8sAObZYMtkEFiGViJiJtg_FO5muIVQy07P58S-FahXyCDBvvpTd8g43xw8bknxk90MPjIvV0qt4xZ0zH817j1CgIRdl3vFkK64OwELXLUDvIgim-aqOA9B4PDZkDBJAUvLGjbX5z4BtWyEO-uvI_/w640-h360/20220422_141826.jpg" title="Julie Estève" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Stock en janvier 2022<br />208 pages</td></tr></tbody></table><br /></p><h3 style="text-align: left;">Quelle joie de retrouver la plume de Julie Estève dont j'avais dévoré et adoré ces deux précédents romans "<a href="http://www.livresselitteraire.com/2016/07/moro-sphinx-julie-esteve.html" target="_blank"><i>Moro-sphinx</i></a>" et "<a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/09/simple-de-julie-esteve.html" target="_blank"><i>Simple</i></a>". </h3><div style="text-align: left;"><p> </p></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><blockquote style="text-align: left;"><b><i><span style="color: #45818e; font-size: medium;">La peur n'arrive jamais à se noyer.</span></i></b></blockquote></div></blockquote><div style="text-align: left;"><br />Elle est l'enfant malmené, l'enfance bousculée. Elle est la femme torturée par l'avenir. Elle est la femme combative. Amoureuse. Elle est la mère qui tremble. La mère qui glisse. La mère qui entend dans le chant des oiseaux le rire de son fils. Elle est la femme qui attend que s'abatte sur elle et sur le monde le destin funeste qui lui a été prédit. Elle est celle qui tentera de le contrer. Elle est la force, la nature, la puissance, solaire. Elle est le naufrage. Cassandre est la vie et la mort. L'espoir et le chaos.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e; font-size: medium;">Un bébé est un gouffre miraculeux. Il m'arrive de m'échapper de la maison, prise d'un violent besoin de solitude, puis de revenir en courant pour toucher son corps, le manger. Je ne pourrai jamais me débarrasser de ce fardeau précieux. Pour toujours et quoi qu'il arrive, un enfant est sorti de moi. Maintenant, le pire peut advenir.</span></b></i></div></blockquote><div style="text-align: left;"><br />Je ne vous dirai rien de plus sur l'histoire de Cassandre et celle des êtres qui composent et croisent sa route et sa vie. Je vous dirai simplement de lire <i><a href="https://www.editions-stock.fr/livres/la-bleue/presque-le-silence-9782234088863" target="_blank">Presque le silence</a></i> et le bruit du monde qui gronde sous l'écriture poétique et magnétique de Julie Estève mêlant à la perfection et comme toujours l'amour et la violence dans une beauté qui vous troue le cœur et le bide.</div><div style="text-align: left;"><br />Une fois ce livre refermé j'ai pensé à la chanson <i>Les Oiseaux</i> :<br /><i>"C'est un endroit rêvé pour les oiseaux<br />Ils viennent s'y reposer quand leur cœur est gros<br />Oh, mon ancrage rêvé après le chaos<br />Je viens te retrouver comme les oiseaux"</i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><div style="text-align: left;"><i><br /></i></div><h4 style="text-align: left;"><i>Presque le silence</i> de Julie Estève aux éditions Stock</h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-28335825962645781322021-05-30T10:13:00.004+02:002021-05-30T22:06:37.001+02:00Le premier homme du monde de Raphaël Alix : casser les codes de la parentalité<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiahJGZIAZywjkaZt4XcU9-KppqtkWv1zIN8g_H7Udl3uFJX7rsk4RekaLYKyEbRqXwUENaz1g9R009FXsGeNocapCV324mpDTujCKwkBqK4GsvfEZfy6wXN0dC3-KTcoVoHE5dNA9wygo/s2048/Le+premier+homme+du+monde.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img alt="Le premier homme du monde" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiahJGZIAZywjkaZt4XcU9-KppqtkWv1zIN8g_H7Udl3uFJX7rsk4RekaLYKyEbRqXwUENaz1g9R009FXsGeNocapCV324mpDTujCKwkBqK4GsvfEZfy6wXN0dC3-KTcoVoHE5dNA9wygo/w640-h480/Le+premier+homme+du+monde.jpeg" title="Raphaël Alix" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Les Avrils en février 2021<br />192 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"> <br /><br /></div><h3 style="text-align: justify;">Si vous cherchez un premier roman drôle, tendre et qui analyse finement la masculinité, la parentalité ou encore le virilisme, alors <i><a href="https://www.lesavrils.fr/livre/le-premier-homme-du-monde/" target="_blank">Le premier homme du monde</a></i> de Raphaël Alix paru aux Avrils pourrait bien vous plaire.</h3><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Observez ces couples danser le tango, leurs gestes, leur sensualité se mêler. Les corps qui ne font plus qu'un dans des mouvements maîtrisés, qui paraissent innés. Observez-les et arrêtez-vous sur ce couple-là, celui qui prend toute la lumière. Ce couple que forme Marcus et Rose le sont au tango comme dans la vie. Une évidence entre eux. Des inséparables.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><blockquote><span style="color: #45818e;"><i><b>La grâce de Rose, ses gestes, son mouvement si doux, si noble lorsqu'elle se déplaçait, une madone, une statue antique, en marbre, lisse, brillante, à qui l'on aurait donné vie, et je me fichais pas mal des bouts de tissu criards et mal ficelés qui recouvraient à l'époque sa peau, ou des cheveux rouges coiffés en bataille qui lui tapissaient le crâne, seule comptait la ligne, la pureté du trait que son corps dessinait dans l'espace.</b></i></span></blockquote></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Observez-les et imaginez le désir. Le désir de danse. Le désir des corps. Le désir d'un pas supplémentaire dans leur vie. Le désir d'un enfant. Il est vrai que le désir vient principalement de Rose. Mais Marcus se laisse surprendre lui aussi par cette envie, timide mais présente.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Observez-les. Semaines après semaines, mois après mois se laisser conduire par cette envie. Observez-les bien. Car peu à peu vous les verrez changer. Là, comme chaque semaine mais absents. Absente, Rose l'est de plus en plus. Parce que voilà, le désir ne se comble pas.</div><div style="text-align: justify;">Le vide. L'absence. Et ça tiraille le vide, l'absence. Ça devient une obsession. Ça pèse sur le quotidien, sur le couple. Oui, ça tiraille sacrément le vide.</div><div style="text-align: justify;">La danse se fait moins fluide. Les pas sont lourds. Lourds de ce qui ne vient pas. L'enfant.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pourtant un jour, quelque chose change. Une fatigue. Une nausée qui s'immisce et perdure. Quelque chose change. L'ordre du monde change. Ça déraille. Vraiment ?</div><div style="text-align: justify;">Toujours est-il que face à tous ces signes, l'évidence semble se dessiner.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"></div></div><blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Imaginez : une femme à qui, comme à toutes les femmes, on a toujours fait entendre la même petite musique, tu es faite pour ça, il n'y a qu'à voir ton utérus, ton ventre, tes mamelons, la douceur de ta voix et de tes mains, faire pour donner la vie, pour peupler le monde de ta géniture. </span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Malgré ce qui l'empêche, malgré les vieux démons, cette femme écoute ladite musique, la ritournelle, l'enivrante prescription, elle se laisse gagner par la mélodie, elle dit : d'accord, peupler le monde de ma géniture, d'accord je suis prête, enfin non, pas tout à fait, mais essayons.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Etre femme, accéder au stade ultime de la féminité, c'est être mère, il n'y a pas d'autre choix, pas de place pour l'échec, [...]</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Fille, garçon, chacun est sommé de jouer sa partition. Chacun se plie à son rôle, chacun se voit réduit, cloué à son genre. Voici le canevas, débrouillez-vous comme vous voudrez : un homme, ça se conjuge au verbe avoir, un homme ça a du cran, ça a des couilles, ça a la force, les biceps, le bagout, la voiture. Une femme, ça se conjugue au verbe être, une femme c'est joli, c'est soigné, affectueux, sensible, salope. Et enceinte. </span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Sur le bâton, plus de doutes. Ils vont être parents. Enfin parents. Père et mère.</div><div style="text-align: justify;">Oui mais voilà, observez-le ce couple. Observez-le vraiment. Et voyez. Ah vous aussi vous remarquez, Rose ne semble pourtant pas enceinte. Vous avez raison. Rose n'est pas enceinte. Et ça la bouleverse d'autant plus. Que ça ne soit pas elle qui porte son enfant. Elle n'ose y croire, Rose, et fuit. Cette ville, cet homme, cette danse. Cette grossesse.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Continuez, observez, observez cet homme qui se retrouve sans celle qu'il aime. Observez-le. Il semble s'arrondir au fil des semaines. Des mois. Si bien qu'on le prend pour fou. Car ce qu'il va vivre, ce qu'il s'apprête à vivre va à l'encontre de toute rationalité. Et pourtant...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;"></span></b></i></div></div><blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Demain dans ton sillage, les hommes seront comme ce guerrier.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Ils seront virils, autant que féminins.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">La virilité de demain, dit-elle de plus en plus exaltée, ce ne sera plus uniquement cette vieille masculinité périmée mais plutôt des masculinités multiples, modernes, non assujetties au genre, aux schémas phallocrates et rancis, des masculinités autorisant chaque homme à être ce qu'il voudra, fort, doux, puissant, délicat, guerrier, prenant les femmes, se laissant prendre, se laissant également mener, gagner par les larmes, portant les enfants [...]</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;"></span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Derrière cette histoire dont on pourrait se dire qu'elle est farfelue, Raphaël Alix aborde des sujets de société profonds. Sur le genre, sur le rôle que l'on attribue aux hommes et aux femmes depuis des siècles et des siècles. Il casse ces codes, ces pensées, ces actes. Efface avec beaucoup délicatesse, d'humour mais de sérieux en même temps les frontières entre le masculin et le féminin. Redistribue les cartes de la parentalité. Et en tant que jeune maman, je peux vous assurez que tout cela fait écho.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un roman qui se lit, se vit comme une danse. Fluide, émouvant et sensuel aussi. Un roman comme une danse qui fait tournoyer l'ordre établi. </div><div style="text-align: justify;">Et derrière cette histoire un peu dingue, un message fort : et si finalement, et si enfin, le sexe cessait de conditionner le rôle de chacun...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Le premier homme du monde</i> de Raphaël Alix paru aux éditions Les Avrils</h4></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-14589228137874339732021-04-22T15:32:00.002+02:002021-04-22T15:32:16.789+02:00La nuit des terrasses de Makenzy Orcel : tournée des bars et des vies<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIpaj4IAaRdCumj5XpJw-OY1eihVdtmDHCtvg4Nuga4Bc9mi-uswange28rxWXwWf84hLbJKL12RZUVDVilK2I334X-Y8cOUXx11AlvmmzT7LN1IugYRiM7nvEFYNFhgbWBUIaC1K3SEk/s2048/La+nuit+des+terrasses.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="La nuit des terrasses" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIpaj4IAaRdCumj5XpJw-OY1eihVdtmDHCtvg4Nuga4Bc9mi-uswange28rxWXwWf84hLbJKL12RZUVDVilK2I334X-Y8cOUXx11AlvmmzT7LN1IugYRiM7nvEFYNFhgbWBUIaC1K3SEk/w640-h480/La+nuit+des+terrasses.jpeg" title="Makenzy Orcel" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions La Contre Allée en 2015<br />64 pages</td></tr></tbody></table><br /><h3 style="text-align: left;">En ces temps de confinement où les lumières des bars sont éteintes, où les terrasses n'accueillent que des chaises retournées, enchaînées, j'ai eu envie d'ouvrir ce recueil de Makenzy Orcel pour retrouver l'ivresse des nuits agitées, aussi tristes puissent-elles être parfois...</h3><div style="text-align: left;"><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">“ Que restera-t-il</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">quand j’aurai fini de faire</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">l’inventaire de mes passages</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;"><br /></span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">mes plongées ”</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div style="text-align: justify;">Il restera ce recueil imprégné. D’alcool. Qui tente de camoufler les peines, les deuils, la mélancolie, la violence.</div><div style="text-align: justify;">Il restera. Ces tournées. Ces noyés. Ces verres de trop. Ces trop-pleins. </div><div style="text-align: justify;">Il restera ces <i>"insomnuits"</i>. Ces corps qui tanguent. S’observent. Parfois jouissent. </div><div style="text-align: justify;">Il restera les verres vides. Les pensées. Les prostituées sur le pavé. </div><div style="text-align: justify;">Du Soudan à Paris en passant par Port-au-Prince, des rencontres. Des cœurs, des gueules brisés comme autant de bouteilles éclatées. Qui se noient dans des océans d’alcool. </div><div style="text-align: justify;">Il restera dans la nuit sombre, des rêves, le souvenir d’un rire, d’une peau peut-être, d’une amitié. D’une humanité derrière la cruauté.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Il restera ce recueil. Et nous, imbibés des mots de Makenzy Orcel. Crus, sombres, saccadés. Libres. Sans retenues. Soixante-deux pages qui en ces temps de confinement, nous rappelle le brouhaha des nuits sans fin. </div><div style="text-align: justify;">Oui, il restera ce recueil, à défaut de pouvoir s’attabler au comptoir d’un bar. Pour se saouler ou observer. La vie, la peine, les rires, les larmes. Les autres. Et soi-même, au fond d’un verre. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Il restera la poésie pour nous faire ressentir.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">“ le temps ne suffit pas</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">la terre cet animal fou</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;"><br /></span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">pleure mon étoile</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">pleure</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">si pleurer c'est renaître </span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;"><br /></span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">ton rire de bière bien frappée</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;"><br /></span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">j'ai toujours préféré</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">ta gueule de bois</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">à la cave des mots ”</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #e06666; font-size: medium;"><b>Autres titres lus à La Contre Allée</b></span></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/09/larrachee-belle-de-lou-darsan.html" target="_blank">L'arrachée belle</a></i> de Lou Darsan</div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/10/les-enfants-verts-de-olga-tokarczuk.html" target="_blank">Les enfants verts</a></i> d'Olga Tokarczuk</div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/03/rouge-pute-perrine-le-querrec.html" target="_blank">Rouge pute</a></i> de Perrine Le Querrec</div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/10/linstant-decisif-de-pablo-martin-sanchez.html" target="_blank">L'instant décisif</a></i> de Pablo Martín Sánchez</div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/11/le-nord-du-monde-de-nathalie-yot.html" target="_blank">Le Nord du monde</a></i> de Nathalie Yot</div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/07/la-ballade-silencieuse-de-jackson-de-thomas-giraud.html" target="_blank">La ballade silence de Jackson C. Frank de Thomas</a></i> Giraud</div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/05/pas-dans-le-cul-aujourdhui-de-jana-cerna.html" target="_blank">Pas dans le cul aujourd'hui </a></i>de Jana Černá</div><div style="text-align: left;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/12/ces-histoires-qui-arrivent-de-roberto-ferrucci.html" target="_blank">Ces histoires qui arrivent</a></i> de Roberto Ferrucci</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><h4 style="text-align: left;"><i>La nuit des terrasses</i> de Makenzy Orcel paru aux éditions La Contre Allée</h4><div style="text-align: left;"><br /></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-78233769342331936042021-04-03T14:56:00.001+02:002021-04-03T14:56:32.442+02:00Le blues de La Harpie de Joe Meno : a-t-on droit à une seconde chance ?<div style="text-align: justify;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEideAeRNDY7T9KAVmbVLSe-XHu8SLP8s_k6YlRACN7dTWhzpsH9VlJg2ZjM4pjoekJ6esWBrtZrRlIh9FA0POq7k85n99OAsK30SSlgK6X9dNHx7MESgVxq8oR6Fk7M7pfhAh6g8oWFADM/s2048/Le+blues+de+La+Harpie.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Le blues de La Harpie" border="0" data-original-height="1535" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEideAeRNDY7T9KAVmbVLSe-XHu8SLP8s_k6YlRACN7dTWhzpsH9VlJg2ZjM4pjoekJ6esWBrtZrRlIh9FA0POq7k85n99OAsK30SSlgK6X9dNHx7MESgVxq8oR6Fk7M7pfhAh6g8oWFADM/w640-h480/Le+blues+de+La+Harpie.jpg" title="Joe Mena" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru en poche aux éditions Le Livre de Poche en janvier 2018<br />288 pages</td></tr></tbody></table><br /></div><h3 style="text-align: justify;">Ce livre était depuis un petit moment confortablement installé sur mes étagères. J'avais envie de partir ailleurs, découvrir l'Amérique aussi sombre puisse-t-elle être. Alors j'ai délogé <i><a href="https://www.livredepoche.com/livre/le-blues-de-la-harpie-9782253092698" target="_blank">Le blues de La Harpie</a></i> et j'ai quitté la France sans un regard en arrière, le temps de 288 pages. </h3><div style="text-align: justify;"><br />Luce est un ancien taulard. Il a purgé trois ans après avoir braqué le magasin dans lequel il travaillait, pris la fuite et dans celle-ci renversé une femme et son landau. Le bébé est mort. Luce lui, vit. Libre désormais. Ou plutôt en liberté conditionnelle. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">“ C'est fou ce qu'un homme désespéré serait prêt à faire pour rester sain d'esprit. C'est fou ce qu'un homme désespéré serait prêt à faire pour éviter de se sentir si désespéré en premier lieu. ”</span></i></b></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><br />A sa sortie, il décide de retourner dans sa ville natale. La Harpie. Il y retrouve Junior, un ex codétenu sorti quelques semaines plus tôt. Pour lui, la peine fut plus longue. Condamné pour le meurtre d’une jeune fille. <br />Tous deux crèchent dans un hôtel miteux dont la gérante, Lady Saint-François (il n’y a pas de hasard), semble perdre la tête. Bien décidés à laisser leur passé derrière eux, ils trouvent un emploi à la station-service de la ville, géré par un ancien taulard. Mais voilà, le conditionnel s’invite à toutes les sauces pour ces deux amis… et même s’ils pensent avoir payé leur dette, il y a la culpabilité qui traîne, il y a les habitants de cette petite ville qui n’ont rien oublié. Et puis il y a l’amour, la femme, parce qu’il y a toujours une femme évidemment. Qu’elle soit vivante ou morte. Pour Luce, il y a Charlene et il en tombe éperdument amoureux. A en redevenir un adolescent lorsqu'il s’adresse à elle. Problème et non des moindres, c’est que Charlene elle a déjà un mec. Et que celui-ci a bien du mal à intégrer la rupture… Quant à Junior, touchant, sensible et poétique derrière sa carrure imposante, il semble peu à peu devenir barge. Rongé par la culpabilité d’avoir tué cette fille qu’il aimait tant et dont il entend encore la voix des années plus tard.</div><div style="text-align: justify;"><br />Exit donc la vie paisible dont ils rêvaient. L’avenir s’annonce aussi tumultueux et aigre que le passé, et, est-ce si étonnant dans une ville qui porte le nom de La Harpie… </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">“ Il me fallait faire ce qui était juste. Me comporter comme un homme. Prendre une décision difficile et m'y tenir. Ça n'avait pas tellement de sens à mes yeux. Mais ce choix, je n'avais pas à le faire tout seul. Il y avait Junior, le shérif, Charlene et Clutch, et tous seraient à mes côtés pour juger un homme à la lumière de son passé. Un passé qu'il avait soldé, une dette qu'il avait payée. Peut-être que purger une peine de prison ne suffit pas, que ce n'est pas aussi simple. Ça ne l'était pas pour moi, en tout cas. Peut-être qu'on ne s'acquitte jamais de ce genre de dette. Au bout du compte, il ne s'agissait pas de nos actes ni de nos crimes commis de nos propres mains, il ne s'agissait pas même de nous, non, au bout du compte, il s'agissait surtout de savoir quel genre d'homme s'arroge le droit de juger ses semblables. ”</span></b></i></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><br />En voilà un roman maîtrisé à l’atmosphère aussi pesante que poétique pour nous plonger dans l’Amérique profonde. Celle d’une petite ville où l’on se tait mais où tout se sait. Une ville fermée comme l’histoire se referme sur ces deux héros.</div><div style="text-align: justify;"><br />Joe Meno nous offre un roman qui monte en puissance au fil des pages, dans lesquelles les moments de bonheur sont balayés de manière brutale par une menace et une violence qui montent crescendo. La menace et la violence des autres. La menace et la violence envers soi-même aussi.<br />Ainsi, l'auteur nous interroge sur la culpabilité et l’absolution tout en nous plaçant dans l’inconfort. Observateurs de cette tension palpable. De ces vies qui trébuchent. Mais comme englués. Paralysés. Nous voyons tout, sentons et ressentons tout. La moindre odeur âcre, la moindre goutte de sueur ou de sang, la moindre douceur des lèvres, le moindre regard rempli de rage, la moindre mesquinerie... Nous sommes là, à La Harpie, aux côtés de ces deux gars aussi cabossés que magnifiques et nous ne pouvons rien faire de plus que les observer, impuissants face au destin. Enfin si, il y a une chose que l’on peut faire : devenir un peu plus humain…<br /></div><p></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p></p><h4 style="text-align: justify;"><i>Le blues de La Harpie</i> de Joe Meno, traduit par Morgane Saysana <br />Le livre de poche</h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-71297435680492432022021-03-05T15:35:00.000+01:002021-03-05T15:35:12.771+01:00Des diables et des saints de Jean-Baptiste Andrea : aux confins de l'enfance<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdyGB8j1sacfYhvIvnRGOA8UCwF4rDtq6OuvOh0GC2Wq9mEgDZbC5zpbS9D4xSFDm0sg_HJgo4HglA5a9xEUBPNIdgQxa9VIk58e3epu_ZweQNpJXwue0R-E-jqCqW-uXJV0uNipbO0l0/s2048/Des+diables+et+des+saints.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="des diables et des saints" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdyGB8j1sacfYhvIvnRGOA8UCwF4rDtq6OuvOh0GC2Wq9mEgDZbC5zpbS9D4xSFDm0sg_HJgo4HglA5a9xEUBPNIdgQxa9VIk58e3epu_ZweQNpJXwue0R-E-jqCqW-uXJV0uNipbO0l0/w640-h480/Des+diables+et+des+saints.jpeg" title="Jean-Baptiste Andrea" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions L'Iconoclaste en janvier 2021<br />320 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><h3 style="text-align: justify;">Pour 2021, je me suis peu intéressée à la rentrée littéraire préférant me laisser porter par la pile qu'il me reste à lire mais aussi les découvertes que je pourrai faire via les blogueuses.eurs que j'aime suivre. Néanmoins, il y en avait deux ou trois que j'attendais avec impatience dont celui de Jean-Baptiste Andrea qui m'avait déjà ravie à deux reprises avec ses précédents romans : <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/12/ma-reine-de-jean-baptiste-andrea.html" target="_blank">Ma reine</a></i> et <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/08/cent-millions-dannees-et-un-jour-jean-baptiste-andrea.html" target="_blank">Cent millions d'années et un jour</a></i>.</h3><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Mais si vous croyez que je m'égare, si vous croyez que j'ai perdu le fil de mon récit avec mes histoires d'avions, de dieux sourds, d'orphelins, de tableaux, et bientôt de filles au nom de fler, c'est que vous regardez de trops près. Vous louchez de toutes vos forces et vous voyez la même chose que moi, il y a cinquante ans.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Du bleu, du jaune, du vert.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><span style="color: #45818e;"><i>Vous ne voyez pas que vous contemplez </i>La Nuit étoilée<i>, le nez collé au tableau. Patience, donc. Laissez-moi distiller les couleurs de ma nuit.</i></span></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Lui, c'est Joseph, Joe comme il se fait appeler. Joe joue Beethoven sur les pianos qu'il croise, ou plutôt qu'il choisit. Ceux qui sont au cœur des gares et des aéroports. Ceux devant lesquels certains s'arrêtent pour écouter, observer les doigts glisser sur le clavier. Mais dans cette foule qui écoute discrètement, distraitement ou attentivement il manque toujours une silhouette. Mais Joe ne s'arrête pas, poursuit, l'espoir au cœur.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Qui attend-il ? Qui espère-t-il ?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Laissez Joe vous conter son histoire, celle qui remonte à son adolescence, à la tragédie d'une vie. Celle qui remonte à un pensionnat religieux. Où la main de Dieu s'abat bien volontiers en plein visage. Les Confins. Ce lieu délabré de cœur où Joe passera plusieurs années et apprendra trop souvent que le bonheur n'a rien d'une prière. Que le chemin pour l'atteindre passe parfois par des diables et des Saints...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Quand on croise un enfant qui titube sous le poids d'un cartable ou un vieux qui peine à tirer une valise, on se précipite pour les aider. Ces gamins-là ‒ je dis gamins mais, à l'exception de Souzix, c'étaient presque des hommes ‒, personne n'avait jamais offert de porter leur colère. On les laissait buter contre les trottoirs, et on regardait ailleurs. Tant pis s'ils tombaient. Ça valait mieux que d'être écrasé par ce qu'ils charriaient.</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e;">Ils étaient durs, ils étaient drôles, ils étaient sans victoires.</span></b></i></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e;">Mes amis.</span></b></i></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><i><b><span style="color: #45818e;">Les soirs de tristesse, les soirs de vin aigre, je pense encore à eux. </span></b></i></div></blockquote><p> </p><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Le rythme, c'est le rythme qui frappe dans ce roman. Celui que cherche Joe en jouant, celui que compose Jean-Baptiste Andrea en écrivant. Un rythme qui transporte au cœur de ces confins. Le pensionnat mais aussi les confins de l'enfance et de l'âge adulte.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Jean-Baptiste Andrea signe un roman aussi cinématographique que musical dans lequel il aborde une nouvelle fois l'enfance, son importance dans la construction de l'Homme que l'on devient. Troisième roman donc sur le sujet et pourtant on ne se lasse pas une seconde car il existe mille enfances et qu'il réussit merveilleusement bien à se renouveler, à l'aborder différemment et le fouiller toujours plus. Avec ce troisième roman, il parvient à créer, peut-être avec une matière plus personnelle que ses précédents, une fiction addictive. Et l'on suit Joe et ces compagnons les yeux fermés (pas trop quand même) dans ce presque huis clos glacial. On s'attache à ces gamins qui n'ont pas eu la même chance que d'autres et dont on parle si peu (mention spéciale à Momo, qui m'a beaucoup touchée). À cette Vigie qui réinvente tout un monde, une liberté. À cet espoir qui jamais ne vacille. À ce destin qui d'abord entre les mains de ceux qui maltraitent change de camp et se retrouve entre leurs propres mains. À ce courage, cette persévérance. À ce feu intérieur qui virevolte. À l'amitié. Aux amours. À l'humanité en somme.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Encore une fois, conquise par l'univers et le style de cet auteur qui ne cesse de grandir et que je ne peux que vous encourager à découvrir si ce n'est déjà fait.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Retrouvez <b><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/08/autour-des-livres-interview-de-jean-baptiste-andrea.html" target="_blank">ici</a></b> l'interview de l'auteur réalisée en 2019</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Des diables et des saints</i> de Jean-Baptiste Andrea paru aux éditions L'iconoclaste</h4></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga-9uqFwY95sDmbw8_tPxtCfdR30zO6Ddiyuhg-0m15SrFY0ZcqlBU6moRtwI7l1TojHjt9_314s6cSM2SPnLSgBtZnP6lgMknV0jjuvyjRHMq4mNqjoByIZMPpRR41QlL_83PoJLkxOs/s2048/Des+diables+et+des+saints.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEga-9uqFwY95sDmbw8_tPxtCfdR30zO6Ddiyuhg-0m15SrFY0ZcqlBU6moRtwI7l1TojHjt9_314s6cSM2SPnLSgBtZnP6lgMknV0jjuvyjRHMq4mNqjoByIZMPpRR41QlL_83PoJLkxOs/s320/Des+diables+et+des+saints.jpg" width="320" /></a></div><br />L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-45391086413433473962021-02-27T18:04:00.003+01:002021-02-27T21:19:23.454+01:00Les gens : oser rêver, rêver d'oser<p></p><div style="text-align: justify;"> </div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO91ByfkMRpQ5cXRuwDExsS1OUWrWuJyq81rkCaPLRfArF_C6UlkJ0s2Wv0XlDRANEysCppEkDZAXJiZB5__Jyse7wFjUmSd5nBof3agzPlfVHKDFoNcEiU4gyQ_Ggv6fEW9IFHiJjlbY/s2048/IMG_20210226_181930_149.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Éditions Les Venterniers" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgO91ByfkMRpQ5cXRuwDExsS1OUWrWuJyq81rkCaPLRfArF_C6UlkJ0s2Wv0XlDRANEysCppEkDZAXJiZB5__Jyse7wFjUmSd5nBof3agzPlfVHKDFoNcEiU4gyQ_Ggv6fEW9IFHiJjlbY/w640-h480/IMG_20210226_181930_149.jpg" title="Les gens qui osent" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Parus aux éditions Les Venterniers en janvier 2021<br />34 pages chacun</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><p></p><h3 style="text-align: justify;">Un peu de couleurs, de lumière dans cette morosité qui nous froisse le cœur ces derniers jours. Un peu de poésie en mots et en dessins avec deux jolis titres de la collection « <a href="https://www.lesventerniers.com/lesgens" target="_blank">Les gens</a> » paru aux éditions Les Venterniers. </h3><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mélanie Leblanc accompagnée de Magali Dulain nous font oser dans un arc-en-ciel de couleurs, de visages, de corps. Un mistral gagnant sur papier.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg9VdEwWP61ZLHOnvJGkkvPtKE5pvd3FbbEB_WZtpXw6paP1uSAKCrzSwKIBncSANRaNB515K-VZtelNUouXIa-BBIeRH1G0z_x7bAaUO5CJeX9mk2YkSBFc659uJSqHqeAz9Rt5aQWSw/s2048/IMG_20210226_185808_736.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Les gens qui osent" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjg9VdEwWP61ZLHOnvJGkkvPtKE5pvd3FbbEB_WZtpXw6paP1uSAKCrzSwKIBncSANRaNB515K-VZtelNUouXIa-BBIeRH1G0z_x7bAaUO5CJeX9mk2YkSBFc659uJSqHqeAz9Rt5aQWSw/w400-h300/IMG_20210226_185808_736.jpg" title="Mélanie Leblanc" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Elsa Hiermante fait quant à elle danser les mots et les corps. Une valse à mille temps pour des rêves jamais trop grands. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Deux titres qui nous poussent à aller au-delà de soi, à oser rêver. Rêver d'oser. Embrasser, déborder, danser, s'en balancer. Échouer, recommencer, essayer. Être soi. Vivants, fragiles.</div><div style="text-align: justify;">Deux recueils qui se complètent et se répondent. Qui ont un goût de malice, de tendresse. Qui réveillent l'enfant en nous. Et nous grandissent également. Nous donne envie d'y croire. Et y croire il le faut. Aujourd'hui encore plus.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGjGCgPINWOLWIYzY-8Pkc6eJ83wgLQUQieQ2l6d-hgsesJRYpjd7bqQ4HqiBMiSIKNDBrjRdJeD78DR9sPCl84XVxMwGSarPmk0A8N4q-Vnvq073sMXx6QQECz9XHVUn55mU_M9ZJrUY/s2048/IMG_20210226_185725_517.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Les gens qui rêvent" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGjGCgPINWOLWIYzY-8Pkc6eJ83wgLQUQieQ2l6d-hgsesJRYpjd7bqQ4HqiBMiSIKNDBrjRdJeD78DR9sPCl84XVxMwGSarPmk0A8N4q-Vnvq073sMXx6QQECz9XHVUn55mU_M9ZJrUY/w400-h300/IMG_20210226_185725_517.jpg" title="Elsa Hiermante" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Deux recueils pour une jolie parenthèse.</div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;">Et si vous ne connaissez pas encore <a href="https://www.lesventerniers.com/" target="_blank">Les Venterniers</a>, foncez ! Chaque livre est fait à la main, numéroté et ils ont de sacrées jolies pépites dans leur catalogue (entre autres <a href="http://www.livresselitteraire.com/search?q=Thomas+vinau&m=1" target="_blank">Thomas Vinau</a> ou encore Hervé Le Tellier pour ne citer qu'eux). Personnellement, je ne me lasse pas de commander chez eux. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Les gens qui osent</i> de Mélanie Leblanc et Magali Dulain <br /><i>Les gens qui rêvent</i> d'Elsa Hiermante </h4><h4 style="text-align: justify;">aux éditions Les Venterniers </h4><div style="text-align: justify;"><br /></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-21075469776935732802021-02-20T17:42:00.003+01:002021-02-20T17:42:46.125+01:00Dans l'enclos des hanches de Lysiane Rakotoson : le recueil d'une naissance<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM6garB8gSQIQ0E_FeTFsYqU5pduT73hX1_D5ipsgqsuEgZPK2PpeGGEAh8km_FzB8OjnPRDYrkeptHE8BQRZM4ro1D395moSu7L8AobQneIk3CxUTsvdkuTdKGFTvU26LBtEd5roG9Iw/s2048/IMG_20210219_103045-01+%25281%2529.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Dans l'enclos des hanches" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiM6garB8gSQIQ0E_FeTFsYqU5pduT73hX1_D5ipsgqsuEgZPK2PpeGGEAh8km_FzB8OjnPRDYrkeptHE8BQRZM4ro1D395moSu7L8AobQneIk3CxUTsvdkuTdKGFTvU26LBtEd5roG9Iw/w640-h480/IMG_20210219_103045-01+%25281%2529.jpeg" title="Lysiane Rakotoson" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru chez Cheyne Editeur en juillet 2018<br />80 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><h3 style="text-align: justify;">Offert par ma très chère <a href="https://loupbouquin.com/2020/01/07/dans-lenclos-des-hanches/" target="_blank">Charlotte alias Loupbouquin</a>, j'ai plongé dans ce recueil avec délectation, tendresse et nostalgie.</h3><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;">“ De la nuit à notre rencontre, il y a de l'encre</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;">sous les ongles</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;">la longue pente oxydée de l'attente</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;">des rafales de silence</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;">longues galeries creusées sous la peau,</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;"> semis dans l'épaisseur du corps</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;"><br /></span></i></b></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;"> jusqu'à de minces</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;"> touffes d'herbes ”</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">C'est le recueil d'une naissance. Elle écrit. La naissance. D'un livre. D'un poème. De poèmes. La naissance d'un être à venir. Qui se déplace tout au creux d'elle. Le sommeil manque. Les mots se bousculent, l'enfant gesticule.</div><div style="text-align: justify;">Fragments d'un corps qui attend. Qui se gonfle. D'un corps physique, d'un corps verbal. Prendre corps. Dans les mots, dans la chair, dans la nature qui entoure. Dans cette vie qui bat, à l'intérieur et tout autour. Avec pour maître mot, la lenteur, les sensations brutes. Brutales parfois.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Trois parties pour trois états. <i>Foyers, Traversées, Poids plumes</i>. L'avant, le pendant et l'après. De la maternité à la parentalité. D'un être. D'un texte. Du nid à l'envol. Unir les mots comme la mère et l'enfant s'unissent. Dans les journées d'hiver et les nuits d'insomnies.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">“ Volée d'oiseaux sauvages,</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">ton sourire nous troue le corps</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">fait dérailler le souffle</span></b></i></div></div></blockquote></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">très loin en nous coule son mortier. ”</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="https://www.cheyne-editeur.com/index.php/collection-grise/327-dans-l-enclos-des-hanches" target="_blank">Dans l'enclos des hanches</a></i> est une petite merveille, une invitation aux sensations qui pulsent, là, au centre. Dans le creux du ventre. Les sensations des mots, les sensations de la nature qui se déploie, les sensations du petit corps qui se développe. Tout vient de là, le ventre, les tripes, l'utérus, le deuxième cerveau. Tout est organique.</div><div style="text-align: justify;">Lysiane Rakotoson livre avec une douceur infinie les doutes et les joies, l'attente et l'empêchement. Souvent, je me suis retrouvée dans ces mots qu'elle avait su dire et que j'avais perdu. Souvent, je me suis retrouvée dans cette attente contemplative et célébrée.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #e06666; font-size: large;"><u>Autres chroniques chez Cheyne Editeur</u></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/04/je-dun-accident-ou-damour-de-loic-demey.html" target="_blank">Je, d'un accident ou d'amour </a></i>de Loïc Demey</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/02/pipi-les-dents-et-au-lit-de-laetitia-cuvelier.html" target="_blank">Pipi, les dents et au lit </a></i>de Laetitia Cuvelier</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/09/des-falaises-de-melanie-leblanc.html" target="_blank">Des falaises</a></i> de Mélanie Leblanc</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Dans l'enclos des hanches</i> de Lysiane Rakotoson paru chez Cheyne Editeur</h4></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-64609741230263204212021-02-14T13:33:00.006+01:002021-02-14T18:13:03.285+01:00Requiem pour une Apache de Gilles Marchand : rallumer les étoiles, raviver les cœurs <div style="text-align: left;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNUOjrzg62vrLk3xn01X3YtYO3Ju-7RaOh1NzkW7hq3NW79cKZ1xPIzmPtm-r2HW4Jb2zkWRL5h1AaQfh3NlusmnLiK9fGTIrg3rZffMKLUswsSRL-lV2mWeIEWIhaKyVk-BFA_Wy3G5Q/s2048/Requiem+pour+une+Apache.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Requiem pour une Apache" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNUOjrzg62vrLk3xn01X3YtYO3Ju-7RaOh1NzkW7hq3NW79cKZ1xPIzmPtm-r2HW4Jb2zkWRL5h1AaQfh3NlusmnLiK9fGTIrg3rZffMKLUswsSRL-lV2mWeIEWIhaKyVk-BFA_Wy3G5Q/w640-h480/Requiem+pour+une+Apache.jpg" title="Gilles Marchand" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru Aux Forges de Vulcain en août 2020<br />414 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><h3 style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Des mois que je n’ai pas écrit une chronique, je ne suis pas sûre que cet article en sera une d’ailleurs. Certainement un truc un peu désorganisé. </div><div style="text-align: justify;">Depuis des mois, je voulais lire le dernier roman de Gilles Marchand et c’est enfin fait. J’aime l’univers singulier de Gilles Marchand, parce que derrière sa fantaisie, son humour et sa poésie, se cachent (ou non) des messages forts, indispensables et parfois si peu abordés. De ceux que l’on a envie de clamer à cor et à cri. </div></h3></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i>Requiem pour une Apache</i> est le genre de roman que l’on a envie de laisser traîner ici et là pour qu’un(e) autre le lise, et puis encore un(e) autre. Que le message, l’histoire fassent parler d’eux. Fassent le tour des cœurs. Parce que ce livre aux tons rock est un grand livre. Dit l’essentiel. Des vies bancales de la société parfois étriquée, parfois solidaire aussi. </div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">“ On crée toujours à partir d'une cicatrice mal refermée et cette cicatrice nous place du côté des plus faibles. On finit par oublier que nous ne sommes pas nécessairement avec eux. Il y a toujours plus malheureux, plus mal loti.</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Et quand je suis devenu l'objet de moqueries, la cicatrice s'est de nouveau ouverte, plus grande qu'elle n'avait jamais été. Je pense que nous avions été mis dans le même sac. L'employé du gaz avait gratté une plaie qui n'était pas si bien guérie. ”</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">C’est dans cet hôtel-bar-restaurant-refuge tenu par Jésus que quelques âmes vivent et se retrouvent. Des âmes que l’on a rejetées ou qui ont choisi de se mettre en marge d’un monde qui tourne moyennement rond. Qui ignore, stigmatise, juge, persécute à coup d’insultes, de persiflages, de blagues qui font rire un temps mais pas si pas longtemps. </div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ils se prénomment Paul, Wild Elo, Annie, Marcel, Marie-Pierre, Alphonse, Vieux John, Mario, Antonin, Suzanne ou encore Bonnie et Clyde. Ils ont été ouvrier, cuisinier, faiseur d’odeur, chanteur, voleurs, vendeur, catcheur. Ils sont vieux, blancs, noirs, gros ou non, étiquetés parfois simplets, des cailloux dans la chaussures et forment une jolie bande de laissés-pour-compte. Une communauté qui va voir son quotidien bousculé avec l’arrivée de Jolene. Jolene, pas mince, pas grosse, pas moche mais pas jolie. Jolene, plutôt silencieuse. Jolene, surtout invisible. Jolene, qui n’est pas née avec les bonnes cartes. Un père qui buvait un peu trop de verres mais qui peignait la Tour Eiffel alors ta gueule. Jolene en référence à la chanson de Dolly Parton qu’elle écoute en boucle. Jolene et son étiquette qui démange. Celle qu’elle doit porter avec son prénom à la caisse du supermarché où elle travaille.</div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Jolene qui va un jour pousser la porte de chez Jésus… Et rallumer les étoiles puis foutre un joli coup dans la fourmilière du « trop c’est trop ». Jolene qui va se révolter, délier les langues, dire « stop » - on aurait presque envie d’entonner « résiste, prouve que tu existes » - et qui va entraîner avec elle cette jolie troupe et bien plus encore. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">“ Il faisait nuit, il faisait froid, il y avait nos ombres projetées sur le mur de briques et cette phrase du poète russe. Ce n'était pas un slogan, ce n'était pas une revendication, ça ne ressemblait pas tellement à un cri de guerre ni à un cri de ralliement. Nous n'étions rien et devenions quelque chose. Des gens pour qui les étoiles brillent. Quand on connaît la puissance d'une étoile, c'est assez impressionnant. ”</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ici, on est loin des super-héros. En tout cas au départ. Ici, dans ce <i>Requiem pour une Apache</i>, Gilles Marchand donne une voix aux seconds rôles. A ceux de l’ombre. Qui ne demandent rien mais reçoivent quand même des coups. Ici, on est loin des super-héros et pourtant… Bien vite on se dit que ce sont ceux de l’ombre qui sont héros. Qui créent la légende.</div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">À la lecture de ce roman, j’ai souvent pensé à la poésie distillée dans <i><a href="https://addict-culture.com/olivia-rosenthal-eloge-des-batards/" target="_blank">Eloge des bâtards</a></i> d’Olivia Rosenthal. Une poésie qui souffle un vent de rébellion. Qui claque, percute. Une poésie rock, politique, sociale. Une poésie collective. Une poésie à monter sur la table et à déclamer. À faire battre le cœur un peu plus fort, un peu plus grand. </div><div style="text-align: justify;">À la lecture de ce roman, je me suis fait une bande d’amis. Accoudée au bar, à boire un petit verre ou plus avec eux, entendre gronder en moi la petite voix contre toutes ces injustices, rejets. À sourire et rire aussi. Je me suis attachée à ces invisibles que Gilles Marchand a rendus visibles, brillants, scintillants. Et les ai quitté avec regret. Le manque déjà présent.</div><div style="text-align: justify;">À la lecture de ce roman, je me suis dit que Gilles Marchand avait écrit là un grand, très grand roman en résonnance avec ses précédents mais différent. Plus puissant encore.</div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Après la lecture de ce roman, j’aurais bien demandé un rappel. Me délecter encore un peu de ce son rock’n’roll qui rythme l’écriture de Gilles. </div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Après la lecture de ce roman, je crois que plus jamais je ne regarderai la lune de la même manière… </div><div style="text-align: justify;"> </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #e06666; font-size: large;"><u>Du même auteur</u></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2016/12/une-bouche-sans-personne-gilles-marchand.html" target="_blank">Une bouche sans personne</a> </i>(2016)</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/08/un-funambule-sur-le-sable-gilles-marchand.html" target="_blank">Un funambule sur le sable</a> </i>(2017)</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/10/des-mirages-plein-les-poches-gilles-marchand.html" target="_blank">Des mirages plein les poches</a> </i>(2018)</div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i><a href="https://www.auxforgesdevulcain.fr/collections/fiction/requiem-pour-une-apache/" target="_blank">Requiem pour une Apache</a></i> paru Aux forges de Vulcain</h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-25103852002066233112020-11-03T21:04:00.002+01:002020-11-03T21:04:37.864+01:00La fille du père de Laure Gouraige : s’émanciper par l’écriture<div style="text-align: left;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGbaGDrR6AqV65sOVd3oK7mZdDR3IJxaqJRjs85xGiaSuN6vRJMzFT4mPJOECZfKrJgvhTEY5n7oxXpWRdFXbomgzQt0ZbGfGai_DTX4FqYk3mEgL0a2Kmg-nZpmLw_hppDC4u2z1XP0c/s2048/La+fille+du+p%25C3%25A8re.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="la fille du père" border="0" data-original-height="1537" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGbaGDrR6AqV65sOVd3oK7mZdDR3IJxaqJRjs85xGiaSuN6vRJMzFT4mPJOECZfKrJgvhTEY5n7oxXpWRdFXbomgzQt0ZbGfGai_DTX4FqYk3mEgL0a2Kmg-nZpmLw_hppDC4u2z1XP0c/w640-h480/La+fille+du+p%25C3%25A8re.jpeg" title="Laure Gouraige" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions P.O.L en août 2020<br />144 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">“ Nous allions nous fâcher. Je suis venue te voir et j'ai réclamé, papa, je souhaite vivre ma vie. Plus tard, as-tu répondu, tu as encore le temps. C'était aujourd'hui. Cet après-midi même, tu as regardé ta fille de trente ans et tu as soutenu que sa vie pouvait attendre. Quelle notion du temps as-tu ? Nous allions nous fâcher. Je ne supporte plus de t'observer empoigner ma liberté. ”</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">30 ans, l'âge de la raison ? De l'émancipation ? L'âge parfois de dire "merde". Stop. C'est en tout cas le cas de la narratrice, qui dans un long monologue, s'adresse au tyran. Au père. Son père. Celui qui depuis trente ans la somme d'être ceci, ou cela. La pousse vers une voie qu'il a choisi pour elle sans consentement. Sans discussion. Le moindre "mais" vecteur d'une parole qui culpabilisera ou enfoncera l'enfant, ou la jeune femme. « C'est pour ton bien », « si j'étais toi », le doigt du père pointé vers elle. Tel un Dieu paternel. Le « Tu enfanteras dans la douleur » remplacé par « tu apprendras dans la douleur ». Toute tracée. La perfection. La perfection à tout prix. Sans jamais parvenir à l'atteindre à ses yeux.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Depuis sa plus tendre enfance, elle vit sous la domination de ce père lettré qui l'oppresse, l'écrase, lui fait perdre toute confiance en elle. Petit pantin dont il tire les ficelles. Car seul lui sait ce qui est bien, beau, bon pour elle. La façonner pour qu'elle devienne un prolongement de lui.</div><div style="text-align: justify;">Pourtant entre ces lignes, évidemment, il y a de l'amour. Un amour maladroit. Un amour tyrannique. Un amour en proie aux rapports de force. Jusqu'au jour où, elle ose dire stop.</div><div style="text-align: justify;">Sans son consentement, elle envoie un manuscrit à divers maisons d'édition et peut-être même un second...L'écriture comme liberté. Comme moyen de s'émanciper. Intellectuellement. Mais là encore il est question d'un rapport de force. Avec lui et elle-même.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">“ Je hais cette confusion, te reproche l'irréprochable. Seulement quelque chose ne va pas. Je ne vais pas. Je crois que c'est cela. Cette exception que tu as créée chez moi a fait de moi un être étranger à la vie. Je vois la vie. Je la vois; elle est posée devant moi et je suis au-dehors. Ne pas faire d'erreurs, éviter les erreurs, avoir peur des erreurs, me priver de choisir, me faire croire que je choisis, inéluctablement en faisant de moi un être de l'obéissance tu as rompu un lien entre moi et le monde. ”</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Il n'est pas rare de lire des romans, plus ou moins autobiographiques, sur l'indifférence d'un parent ou la violence par les mots, les coups. C'est ici aussi le cas mais en sens inverse. La violence par l'exigence.</div><div style="text-align: justify;">Dans ce premier roman, dont on devine largement la part autobiographique, Laure Gouraige détaille cette relation toxique, cette emprise. Sans détours, elle déroule les liens complexes. Car elle ne nie jamais son asservissement à ce père, qu’elle avait si peur de perdre en désobéissant. Et à mesure que le récit avance, se tend, il met en lumière toutes les contradictions qui dictent leurs actes. Leurs pensées. Leurs désirs.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.pol-editeur.com/index.php?spec=livre&ISBN=978-2-8180-4947-1" target="_blank">La fille du père</a></i> n'est pas un règlement de compte, il est un cri. Un moyen de faire la paix. Au moins avec elle-même.</div><div style="text-align: justify;">Un très beau premier roman, certes pas très gai, mais extrêmement touchant et qui tient sa promesse stylistique de la première à la dernière page.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #e06666; font-size: large;">Ces autres titres autour des relations familiales</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/12/lambeaux-de-charles-juliet.html" target="_blank">Lambeaux</a></i> de Charles Juliet</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/11/demain-sera-tendre-de-pauline-perrignon.html" target="_blank">Demain sera tendre</a></i> de Pauline Perrignon </div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/08/le-bus-de-melanie-richoz.html" target="_blank">Le bus </a></i>de Mélanie Richoz</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/11/son-absence-de-emmanuelle-grange.html" target="_blank">Son absence</a></i> d'Emmanuelle Grangé</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/05/la-douleur-porte-un-costume-de-plumes-max-porter.html" target="_blank">La douleur porte un costume de plumes</a></i> de Max Porter</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2016/09/comment-tu-parles-de-ton-pere-joann-sfar.html" target="_blank">Comment tu parles de ton père</a></i> de Joan Sfar</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2016/05/ou-on-va-papa-jean-louis-fournier.html" target="_blank">Où on va papa ?</a></i> de Jean-Louis Fournier</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>La fille du père</i> de Laure Gouraige paru aux éditions P.O.L </h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-48328160991936442612020-10-21T17:59:00.002+02:002020-10-21T17:59:29.766+02:00Brûler brûler brûler de Lisette Lombé : réveiller en nous l'animal collectif<div style="text-align: left;"> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpJgYk7GYqULNuuqAtDVT1fiSN4V4T9dh3RzM4JGx5IcEkcn0xO1Mdhn2FPp3f3fAK9Y6ihDuaLyDElg3POqwCcQ9hGe0vrHlcz0KHhUMAEvKfXa_l-hlrYCOs79F2TVgFwfcMRhuM_kw/s2048/Br%25C3%25BBler+br%25C3%25BBler+br%25C3%25BBler+lisette+lomb%25C3%25A9.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1601" data-original-width="2048" height="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpJgYk7GYqULNuuqAtDVT1fiSN4V4T9dh3RzM4JGx5IcEkcn0xO1Mdhn2FPp3f3fAK9Y6ihDuaLyDElg3POqwCcQ9hGe0vrHlcz0KHhUMAEvKfXa_l-hlrYCOs79F2TVgFwfcMRhuM_kw/w640-h500/Br%25C3%25BBler+br%25C3%25BBler+br%25C3%25BBler+lisette+lomb%25C3%25A9.jpeg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions L'iconoclaste - collection L'iconopop<br />octobre 2020 - 80 pages</td></tr></tbody></table><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><h3 style="text-align: justify;">Quand j'ai appris l'existence de cette nouvelle collection j'ai été immédiatement curieuse : ces titres, ces couleurs pétantes, les thèmes des trois premiers titres et la promesse d'une poésie accessible, urbaine, pop. J'ai démarré par le recueil de Lisette Lombé dont le thème ne pouvait me laisser insensible.</h3><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">À coup de mots, d'images, dénoncer. Le corps dressé, le poing levé, le cœur battant. De rage. De vie.</div><div style="text-align: justify;">Arrêt sur image, le temps d'écrire. Racisme, homophobie, harcèlement, viol, sœurs, mères. Celles et ceux qui crèvent sur la route, dans la mer. Pour rejoindre une terre. Parfois hostile, futile. Le monde qui ne tourne pas rond. Et tous ceux qui laissent faire. Toi et moi sûrement.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">On enchaîne les textes, on pose notre voix dessus, sans prétention aucune, juste pour s'imprégner davantage encore de leur force. Se frapper la poitrine un peu plus fort. Un peu plus grand de ces textes ciselés, morcelé qui pulsent le souhait, le droit de revendiquer. La tolérance. Le respect. L'égalité.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">“ Et c'est le même système qui te demande d'être violée sans faire de vagues, le même système qui te demande de te serrer la ceinture sans faire tout un ramdam autour de ta précarité, le même système qui te demande de gerber, de vieillir, de crever sans salir la moquette, le même système qui te débaptise un tunnel Léopold II par-ci et rebaptise une place Lumumba par-là pour que tu fermes un peu ta gueule et c'est le même système qui s'accommode parfaitement des centres fermés, des jungles, des bidonvilles sous le périph et des enfants qui grelottent dans la boue et des hommes nus à ses frontières. </span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Alors, oui, d'accord, on écrit de beaux poèmes pour les 8 mars mais so what ?</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Oui, oui d'accord, on se casse ! </span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #45818e;">Mais pour aller où ? ”</span></b></i></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lisette Lombé milite d'une voix puissante, libre. Elle récolte, glane, façonne les mots. S'embrase face à la violence, la fait brûler devant nos yeux que nous ne pouvons plus fermer. En vingt poèmes, vifs, profondément contemporains, elle dit ce qui ronge nos sociétés. Sans détours ni concessions. Réveiller en nous tous, femmes et hommes l'animal collectif !</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un recueil à poser bien en évidence juste à côté de celui, plus ciblé mais tout aussi important, de Perrine Le Querrec <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/03/rouge-pute-perrine-le-querrec.html" target="_blank">Rouge pute</a></i>. Pour arracher le bâillon du silence, de la honte et de l'oppression.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">“ Tu demandes combien de femmes dans cette famille ?</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">Tu demandes combien de mères,</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"> combien de vagins empuantis ?</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">Tu demandes combien de tantines, combien de cousines</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"> pour un seul de ces mecs resté impuni ?</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">Pour chaque Weinstein, pour chaque Epstein du dimanche, chaque pseudo DSK, pseudo Woody, pseudo Cosby, pseudo R. Kelly, pseudo Koffi, pseudo Polanski, tu demandes combien ?</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">Combien de soeurs sous les sourires, sous les silences, sous les convenances ?</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">Combien de déglinguées, de zombies, de dézinguées, de pommes pourries,</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">de cramées, de barges,</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">fêlées, fanées, foutues,</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">combien de ventres morts, de fantômes, de fautives,</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"> de fins de fille, de fins de vie ?</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">Combien ?</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">Dites-moi combien ! ”</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div><br /></div><div><br /></div></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Et <a href="http://eirenamg.canalblog.com/archives/2020/10/13/38587290.html" target="_blank">par ici</a> la très belle chronique de Nathalie</div><h4 style="text-align: left;"><i><a href="https://www.editions-iconoclaste.fr/livres/bruler-bruler-bruler/" target="_blank">Brûler brûler brûler</a></i> de Lisette Lombé paru chez L'iconopop en octobre 2020</h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-81969049464709240422020-09-28T18:52:00.000+02:002020-09-28T18:52:54.451+02:00Un garçon c'est presque rien de Lisa Balavoine : le bruit de l'adolescence<div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"> </div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivaszsJelW7jDjiSewKGney3z_DkJtK0Dw6fP5ID8prI81-sV4swb-Qnb9YZoFp2_WwH18PgUpnz2OalmrkqWFkryFvJaEkxmJofM477VOMGrlz9A9xO9kyLUztvrR4_BBHiOzYRQ_0HM/s2048/Un+gar%25C3%25A7on+c%2527est+presque+rien.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Lisa Balavoine" border="0" data-original-height="1628" data-original-width="2048" height="508" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivaszsJelW7jDjiSewKGney3z_DkJtK0Dw6fP5ID8prI81-sV4swb-Qnb9YZoFp2_WwH18PgUpnz2OalmrkqWFkryFvJaEkxmJofM477VOMGrlz9A9xO9kyLUztvrR4_BBHiOzYRQ_0HM/w640-h508/Un+gar%25C3%25A7on+c%2527est+presque+rien.jpeg" title="Un garçon c'est presque rien" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Rageot en août 2020<br />256 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h3 style="text-align: justify;">En 2018, Lisa Balavoine me bouleversait avec son premier roman, <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/01/eparse-de-lisa-balavoine.html" target="_blank">Eparse</a></i>. Un roman qu'il m'arrive encore de reprendre pour en grapiller des morceaux, ici et là dans les nombreuses pages cornées. Cette fois-ci, l'auteure revient avec un roman jeunesse. Pas vraiment ce que je lis, mais il faut aussi ouvrir ses chakras, et puis c'est Lisa alors... </h3></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #76a5af;">“ Je m'appelle Roméo et je rêve souvent que j'explose en plein vol. ”</span></i></b></div></blockquote></blockquote><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Un garçon c'est viril. Un garçon ça ne pleure pas. Ce n'est pas fragile.</div><div style="text-align: justify;">Un garçon ça ne lit pas de poésie. Un garçon ça ne porte pas des pantalons moulants. Un garçon c'est musclé. Culte du corps silencieux. Un garçon ça s'intéresse au sport. Aux jeux vidéos. Aux filles. Parfois ça les prend et puis ça les jette. Un garçon ce n'est pas solitaire. Ça traîne en bande. Ça bande. Jouir sans se préoccuper de ce que l'autre ressent. Comme on leur montre dans les films porno...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Un garçon c'est presque rien.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mais Roméo c'est pas rien. Roméo c'est ce mec qui passe soit inaperçu soit bouc émissaire. Roméo, c'est celui qui parle peu, qui observe beaucoup. Qui écoute la beauté. Qui se sent à côté. Pas dans les cases de ces ados qui traînent dans les couloirs.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">“ Ils gueulent, ils pensent qu'il faut crier</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">Que pour se faire entendre il faut parler plus fort</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">Et piétiner les autres jusqu'à les écraser.</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;"><br /></span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">Moi je ne parle pas,</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">Je ne dis presque rien,</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">Je reste dans mon coin.</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;"><br /></span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">J'écoute ce que les autres n'entendent pas,</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">Ce qu'ils n'entendent jamais.</span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;"><br /></span></b></i></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><i><b><span style="color: #76a5af;">Moi j'écoute la beauté.”</span></b></i></div></div></blockquote></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">C'est ce mec, un peu frêle et sensible qui écoute Bowie, Lou Reed, pendant des heures dans son casque ou dans le magasin de disque de son oncle. C'est ce mec qui vit dans une famille bancale. Une famille dans laquelle on ne s'intéresse pas à l'autre. Une famille sans tendresse. Sans je t'aime. Qui lui fait se demander c'qu'il fout là.</div><div style="text-align: justify;">Roméo c'est ce mec qui se demande si ça changerait quelque chose s'il se faisait la malle. Si quelqu'un s'en apercevrait.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Roméo, c'est ce garçon d'aujourd'hui pour qui l'amour n'est pas un jeu même s'il ne sait pas pour autant ce que c'est. Sauf peut-être quand il croise Justine, insaisissable. Quand il pense à elle, dans ses rêves. Quand le corps tremble lorsqu'elle le frôle. Justine, pas si éloignée de lui. Justine qu'il va soutenir quand elle sera pointé du doigt, insultée, raillée. Ensemble, se libérer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Roméo, c'est ce garçon d'aujourd'hui allongé sur un lit. Les yeux fermés. Branché à des machines. Entre des murs qui puent la javel. Et à ses côtés, une fille qui attend son réveil...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #76a5af;"><b><i>“ J'ai peur de ce que je ne connais pas encore. J'ai peur de ressembler à mes parents. J'ai peur d'avoir une vie molle, une vie sans vie. J'ai peur des nuits où je ne rêve pas. J'ai peur des bagarres et des coups qui pleuvent. J'ai peur de ne jamais être aimé. J'ai peur de ne pas savoir ce que c'est, aimer. J'ai peur d'être un imbécile parfois. J'ai peur des cris des animaux qu'on entend dans les forêts la nuit. J'ai peur de l'avenir. J'ai peur du présent aussi. J'ai peur des accidents de la route. J'ai peur des tsunamis. J'ai peur des catastrophes qu'on provoque rien qu'en respirant. J'ai peur que le plastique envahisse les océans. J'ai peur des regards en coin. J'ai peur de n'apprendre jamais rien. J'ai peur de vivre dans la télé-réalité. J'ai peur de l'odeur des abattoirs. J'ai peur de vieillir dans un mouroir. J'ai peur de ne pas savoir me trouver. J'ai peur de ne pas savoir par où chercher. J'ai peur de sa peau lorsqu'elle frôle la mienne.</i></b></span></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #76a5af;"><b><i><br /></i></b></span></div></div></blockquote><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #76a5af;"><b><i>J'ai peur de ne plus ressentir ce que je ressens en ce moment. ”</i></b></span></div></div></blockquote></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="https://www.rageot.fr/livre/un-garcon-cest-presque-rien-9782700275407" target="_blank">Un garçon c'est presque rien</a></i>, mais putain Roméo ça n'a pas rien été pour moi. Et j'aimerais qu'il en soit de même pour nombre de personnes, nombre d'ados comme lui ou comme eux. Ceux qui jugent et tourmentent. Faudrait leur mettre entre les mains l'histoire de Roméo. Le regard de Lisa Balavoine sur ce garçon là, en pleine construction. À travers ce portrait, c'est tout une génération qui est dépeinte. Un âge charnière. Celui où l'on cherche sa place, son identité. Celui où l'on est capable du pire comme du meilleur. Où la parole est aussi compliquée qu'elle est la libératrice. Et c'est là le message de ce roman "jeunesse" (mais pas que) : ouvrir à la parole, briser le tout tracé, décloisonner les mondes – ceux des ados et ceux des adultes, ceux des sensibles et ceux des viriles, ceux des filles et des garçons. Et décloisonner à travers l'art, quelque soit sa forme. À l'image de ce livre en vers libres. Touchant, poétique et musical.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Un garçon c'est presque rien</i> de Lisa Balavoine, paru aux éditions Rageot </h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-54853378953148163772020-09-17T19:21:00.002+02:002020-09-17T19:21:22.716+02:00Blue Moon de Damir Karakaš : rockabilly sur fond de guerre<p> </p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb9GpM_-0bI5ZtVfl2IK4zvsz3He26LcTNm0dllO-OBwde-Ad2ojuzIt3U8aTC3-LzD5-A5OIOv7UY0jiS4xWJbq7Lr0kiPhhoydgODTylsLZuod29jLiZ7lvS0g24da-L-ZiLli6Ibhk/s2048/Blue+Moon.jpeg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb9GpM_-0bI5ZtVfl2IK4zvsz3He26LcTNm0dllO-OBwde-Ad2ojuzIt3U8aTC3-LzD5-A5OIOv7UY0jiS4xWJbq7Lr0kiPhhoydgODTylsLZuod29jLiZ7lvS0g24da-L-ZiLli6Ibhk/w640-h480/Blue+Moon.jpeg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Belleville en mars 2020<br />168 pages</td></tr></tbody></table><br /><p></p><h3 style="text-align: left;">De plus en plus j'aime explorer ce que la littérature du monde nous propose en terme d'univers mais aussi à travers le travail ô combien important des traducteurs. Et le roman de Damir Karakaš, aux allures rock, avait tout pour me plaire...</h3><p></p><p><br /></p><div style="text-align: justify;">Charlie, son truc, c'est le rockabilly. Au Blue Moon, il se déhanche sur le rock de Bill Haley & His comets, Elvis ou encore Carl Perkins. Banane impeccablement dressée sur la tête, presque comme la crête d'un coq tant il se compare aux autres hommes, jouant sur son apparence pour masquer les fêlures. </div><div style="text-align: justify;">Dans la rue, et particulièrement dans son village natal de Zliba les gens le regardent comme une bête curieuse, tandis que son père – alcool dans le gosier – le bat, depuis sa plus tendre enfance et que sa mère, se tait. Heureusement, ça fait quelques années déjà que Charlie s'est fait la malle pour étudier à Zagreb. Enfin étudier... Plutôt squatté sa chambre de la cité U. Charlie fait presque partie des murs de ce lieu depuis le temps qu'il y ait.</div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Mais voilà, il va bien falloir y retourner dans ce satané village. Parce que son grand-père, un ancien Oustachis, est mort. Il s'est fait sauter la caboche. On ne sait pas trop pourquoi. Et ça va franchement secoué Charlie, les souvenirs, le vague à l'âme, les angoisses, l'idée de devenir père alors que sa jeunesse n'est pas finie, que son avenir semble avorté et qu'en prime au loin ça semble trembler, puer, s'armer. Son meilleur ami essaye bien de lui dire, lui qui est serbe, mais Charlie pige pas. Lui, il a plutôt en tête la guerre passée, racontée par son grand-père, ou sa bataille intérieure, mais pas vraiment la guerre à venir...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"> </div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">“ J'ai pris la télécommande, zappé : sur l'une des chaînes, Tom poursuivait Jerry avec une hache, mais Jerry, de ses vifs petits pas de souris, courait au dernier au moment se réfugier dans son trou dans le mur, que j'aurais moi aussi quand j'étais gosse aimé avoir, quand mon père me battait sans raison. ” </span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">C'est le deuxième ou troisième livres que je découvre de cette maison d'édition. Ce qui m'attire chez elle c'est la provenance des auteurs : slaves, égyptiens, turcs, arméniens etc et l'originalité du traitement des thèmes mis en avant. Ce fut encore d'ailleurs le cas avec <i>Blue Moon</i> en lisant la quatrième de couverture et pourtant... me voilà ressortie un peu frustrée de cette lecture, avec une sensation d'inachevé, d'incomplet. La sensation que certaines idées sont survolées, tournent en rond ou arrivent sur le tard. Dommage, car la complexité psychologique de ce mec un peu nonchalant est bien exploitée, le rythme est punchy et la traduction fluide mais j'aurais aimé trouvé l'humour corrosif dont il est fait question, ressentir les soubresauts de la guerre à venir bien plus tôt, et aller plus en profondeur dans les questions identitaires avec un parallèle plus poussé entre l'époque du grand-père et celle de la fin des années 80.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Point de regret donc, mais un goût de trop peu me concernant.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Blue Moon</i> de Damir Karakaš paru aux éditions Belleville - traduit du croate par Chloé Billon</h4><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-23258735821225581222020-09-10T20:09:00.000+02:002020-09-10T20:09:01.667+02:00Des falaises de Mélanie Leblanc : élévation face à l’immensité<p><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUDDTkTxZzNsFe1GfjpsRy8Iow3ZFoCs95ZGcp0GPT7MJi_NI-EkuiCg0oEh0NWMjxKX4jFLARFCpWP8zSeC4eOXfXEnP3_217zj_1OEit4BAN2MYsHVr_sWGWCFYVqZeUQKNs2IsJKSM/s2048/Des+falaises.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Des falaises mélanie leblanc" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUDDTkTxZzNsFe1GfjpsRy8Iow3ZFoCs95ZGcp0GPT7MJi_NI-EkuiCg0oEh0NWMjxKX4jFLARFCpWP8zSeC4eOXfXEnP3_217zj_1OEit4BAN2MYsHVr_sWGWCFYVqZeUQKNs2IsJKSM/w640-h480/Des+falaises.jpg" title="Mélanie Leblanc" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru chez Cheyne Editeur en 2016<br />64 pages</td></tr></tbody></table><br /> </p><div style="text-align: left;"><h3 style="text-align: justify;">L’appel de la poésie, l’appel de l’air frais et marin et me voilà avec <i>Des falaises </i>entre les mains. Le découvrir, une fois, deux fois, trois fois. S’imprégner des strates qui composent ce recueil. S’enivrer des mots de Mélanie Leblanc… </h3><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">“ être falaise</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"><br /></span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">à l'horizontale</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"> et</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"> à</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"> la</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"> verticale</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"><br /></span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">de tout ”</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ouvrir <i>Des falaises</i> et penser à elles. Ce jour d'octobre. Puiser l'oxygène tout en haut des falaises. Ensemble. Fragiles. Humer l'iode. Fouler la craie et le sable. Ensemble et à la fois recroquevillées à l'intérieur de nous-même. Silencieuses. Solitaires. À trois. S'enivrer de cette atmosphère-là. Dansantes et chancelantes. Vivantes. Debout.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">“ falaises tremblent tuent</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">falaises tombent quand tu</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">les voulais éternelles</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;"><br /></span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">mais non</span></i></b></div></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><b><i><span style="color: #45818e;">même pas elles ”</span></i></b></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ouvrir <i>Des falaises</i> et se souvenir. Ressentir. Immédiatement se sentir petite face à l'immensité de ces roches. Face à ce blanc. Son calcaire. Son silex. Sa Normandie. Ma craie. Mon cap. Ces falaises... Solides et friables comme l'est l'Homme.</div><div style="text-align: justify;">Observer le vivant, la mer droit devant. Et le ciel qui se mêle à elle. Fouler les galets. Sentir le vent dans le dos. L'entendre. Comme la houle. Entendre le plus grand que nous. Accueillir ce tout avec modestie. Le laisser nous percuter, danser au bord du gouffre. Faire de ces falaises, les siennes, les nôtres, un instant. Affronter ses faiblesses. S'affronter. Puiser dans ses forces. Percevoir la lumière et le sombre. Le gris derrière le blanc. Noir et blanc. Et penser à Charles Juliet, à <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/10/ce-pays-du-silence-de-charles-juliet.html" target="_blank">Ce pays du silence</a></i>. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Faire de ces falaises une œuvre. Un poème. Une métaphore. Une contemplation du temps, des siècles, de nos vies. De ce qui se meurt et survit. Vertiges, fissures et remparts. Ouvrir <i>Des falaises</i> et tomber à genoux face à cette puissance dans la simplicité des mots de Mélanie Leblanc...</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0px 0px 0px 40px; padding: 0px; text-align: left;"><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">“ accueillir</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">ce qui falaise en nous</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;"><br /></span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">les fissures</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">le fragile</span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;"><br /></span></b></i></div></div><div style="text-align: left;"><div><i><b><span style="color: #45818e;">et cet élan vers le ciel ”</span></b></i></div></div></blockquote><p><br /></p><h4 style="text-align: left;"><i><a href="http://www.cheyne-editeur.com/index.php/collection-grise/297-des-falaises" target="_blank">Des falaises</a></i> de Mélanie Leblanc paru chez Cheyne éditeur</h4>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-43079053851257179702020-09-03T19:03:00.004+02:002020-09-03T19:07:27.645+02:00L’arrachée belle de Lou Darsan : s’extraire d’un quotidien figé<div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"> </div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzT-IVORYb70p3adAjay_Rwwr6ndPjnt3vuTN9if7kDig1o4Q5WTqVAPLiHeTXGQ6WvSVEamvoHRWDEALftovMtRbyVif-zduP8z00Eq3YO6LoTp2oFN_EMhUNxx-OzQVdl9-fZzqq5xw/s2048/L%2527arrach%25C3%25A9e+belle.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="L'arrachée belle" border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgzT-IVORYb70p3adAjay_Rwwr6ndPjnt3vuTN9if7kDig1o4Q5WTqVAPLiHeTXGQ6WvSVEamvoHRWDEALftovMtRbyVif-zduP8z00Eq3YO6LoTp2oFN_EMhUNxx-OzQVdl9-fZzqq5xw/w640-h480/L%2527arrach%25C3%25A9e+belle.jpg" title="Lou Darsan" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions La Contre Allée en août 2020<br />160 pages</td></tr></tbody></table><div style="text-align: justify;"><br /></div><h3 style="text-align: justify;">Décidément les éditions de <a href="http://www.livresselitteraire.com/search/label/%C3%A9ditions%20de%20La%20contre%20all%C3%A9e" target="_blank">La Contre Allée</a> n’en finissent pas de me surprendre par leurs publications à la fois poétiques, engagées, vivantes et surtout bien différentes que ce que nous pouvons voir dans le paysage littéraire. Et cette fois je vous invite à découvrir ce premier roman, <i>L’arrachée belle</i> de Lou Darsan, qui rencontre déjà un beau succès. Un succès bien mérité. </h3><div style="text-align: justify;"><br /></div></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e; font-style: italic; font-weight: 700;">“ Ses pensées sont des échelles gravies un barreau après l'autre : au dernier, le mur d'appui s'affaisse, elle bascule. ”</span></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><p style="text-align: justify;"><br /></p><p style="text-align: justify;">Une femme. Qui étouffe. Dans une vie vide. De corps. De sensations. Un quotidien sans plus de saveurs. Violence de cette prise de conscience.<br /></p><p>Une femme. Une course, une fuite, une arrachée. Pas une échappée, non, une avancée, une nécessité de s'extraire de cette vie qui semble peu à peu la ronger. Et cet homme. Cet homme qui la répugne. Une fuite, une course et pourtant cette sensation de lenteur qui nous happe. S'installe en nous. Comme une contemplation de cette fuite. De cette femme qui a tout moment s'arrache du réel pour glisser dans ses obsessions, ses craintes, ses cauchemars.</p><p></p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="text-align: justify;">Le réel vacille et nous lecteur, décontenancé, nous suivons cette femme dans son labyrinthe, sa quête, son brouillard intime. Sans toujours bien comprendre, sans toujours parvenir à saisir, mais on se laisse porter. Engloutir par cette langue onirique, poétique, fascinante. Comme cette femme qui tente, veut, se donner les moyens – certes par la fuite – d'exister par elle-même, pour elle-même, loin de tout ce qui façonnait et dictait son existence jusqu'ici.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e; font-style: italic; font-weight: 700;">“ Elle oublie son prénom, mais elle ne se noie pas. Elle s'arrache à l'eau glacée, elle grelotte, le bleu des lèvres comme celui des yeux. À quatre pattes sur le limon, et le corps hors de contrôle. Elle se lève et chancelle. Tombe. Se relève, s'appuie sur la paroi. Les dents qui s'entrechoquent, un nouveau rythme, un son auquel s'accrocher pour tenir debout. À grand gifles, elle se frappe les bras, le sternum, le ventre, les fesses, les cuisses. Elle frappe le sol avec les pieds. Elle foule le limon, elle rebondit, les paupières closes, elle écoute ses dents, son torse est une transe désordonnée, elle ne sait plus où sont ses jambes, elle se cogne, son bassin est un pendule. Elle est articulation & cœur & peau & sang. Elle est femme-qui-danse-sous-la-montagne. ”</span></div></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="text-align: justify;">L'éveil des sens dans une nuit et une aube sauvage. Dans une expédition rocailleuse et sombre. Trouver le souffle. De routes en routes, de rencontres furtives en nuits aux aguets – animales. Naître l'arrachée belle. Vivre nomade. Et tenter d'être celle. Différente de celles qu'elle a laissées là-bas. Différente de ces "elles" passées. Être, elle. Ailleurs et intérieurement. Libre. </p><div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="text-align: justify;">C'est fort, c'est surprenant, c'est un premier roman impressionnant de beauté qui se décuple lorsqu'on le lit à haute voix. C'est paru dans la superbe maison d'édition <a href="http://www.lacontreallee.com/" target="_blank">La contre allée</a> dont le leitmotiv est cette phrase de Bashung « délaissant les grands axes, j'ai pris la contre allée ». Finalement comme cette <i><a href="http://www.lacontreallee.com/catalogue/la-sentinelle/larrach%C3%A9e-belle" target="_blank">Arrachée belle</a></i> de Lou Darsan.</p><p style="text-align: justify;"><br /></p></div><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><div style="text-align: left;"><p style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e; font-style: italic; font-weight: 700;">“ Elle a conduit, dansé, marché, rejoint l'océan. Il lui faudrait aller plus loin, marcher à en oublier ses pieds, à en transformer ses jambes en tiges de bois sèches et noueuses, à en affiner son ombre ; il lui faudrait nager encore, dans une eau froide, vers le large, dépasser l'écume mousseuse et la barre des vagues, se déchirer les bras et le coeur dans l'océan, nager jusqu'aux limites du monde et aux gueules sanglantes des monstres marins qui les gardent ; il lui faudrait un effort lent et soutenu pendant plusieurs années, un effort qui anéantirait les sensations sur sa peau, qui transformerait les caresses du vent en coupures et petites douleurs ; pour enfin comprendre, puis pardonner, puis oublier les mues qu'elle a laissées derrière elle. [...] Le pardon l'effraie peut-être plus que l'oubli : il est à la fois le creux qui la ronge et le poids qui lui pèse. ”</span></p></div></blockquote><div style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;"><p><br /></p><h4><i>L'arrachée belle </i>de Lou Darsan - La Contre Allée, août 2020 </h4></div></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-6763996426561458761.post-14463798551318131482020-08-24T21:42:00.002+02:002020-08-24T21:56:13.460+02:00Le grand vertige de Pierre Ducrozet : un monde qui tremble… <p></p><div style="text-align: justify;"> </div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4YPytVc6zrjkFtrm7os2ka_4wwl9_s2qPv2hW1UGsfUWv4OAJ0kySLOqzkj-b-O1hqNemAVySxYPGGQmFU3ra9rQaKiMmfa_4FylncRffQC4UnY_4SE1WBk6MNFwj10Kpa0QVyPFAY4/s2048/LE+GRAND+VERTIGE.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="Pierre Ducrozet" border="0" data-original-height="1524" data-original-width="2048" height="476" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV4YPytVc6zrjkFtrm7os2ka_4wwl9_s2qPv2hW1UGsfUWv4OAJ0kySLOqzkj-b-O1hqNemAVySxYPGGQmFU3ra9rQaKiMmfa_4FylncRffQC4UnY_4SE1WBk6MNFwj10Kpa0QVyPFAY4/w640-h476/LE+GRAND+VERTIGE.jpg" title="Le grand vertige" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Paru aux éditions Actes Sud le 20 août 2020<br />368 pages</td></tr></tbody></table><p></p><p style="text-align: justify;"><br /></p><div style="text-align: left;"><h3 style="text-align: left;"><div style="text-align: justify;">Il y a quelques livres que j’attendais avec grande impatience en cette rentrée. Quatre, peut-être cinq et celui de Pierre Ducrozet en faisait largement partie. J’avais adoré en 2017, <i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/09/linvention-des-corps-de-pierre-ducrozet.html" target="_blank">L’invention des corps</a></i>, qui nous transportait au cœur de la grande machine désormais bien lancée : le transhumanisme.</div><div style="text-align: justify;">C’est donc les yeux fermés que je me suis jetée dans ce nouveau roman, <i>Le grand vertige</i> qui poursuit à merveille (vous êtes prévenu(e)s) l’œuvre entamée de l’auteur autour des corps et du mouvement.</div></h3><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e;"><blockquote><blockquote><b><i>“ On s'habitude à la vie grande, à la soie sur nos peaux, à la chaleur sous nos pieds. Tout ce qui se trouve devant nous est né du pétrole : villes, voitures, avions, industries, services, armées, luxe et nécessité. Il nous en faut plus. On avale 97 millions de barils par jour dans le monde. 179 000 litres par seconde. Encore plus. C'est si bon. On sait bien que ça nous flingue mais que voulez-vous - le retour à la bougie, c'est ça ? Le monde moderne est à ce prix.<br />Alors on épuise les sols, on accélère la fin.”</i></b></blockquote></blockquote></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Établir un état des lieux de notre monde afin d’agir pour demain. Réparer ou en tout cas préserver ce qui peut l’être. Voilà l’ambition de la CICC – <i>Commission internationale sur le changement climatique et pour un nouveau contrat naturel</i> – protéger le poumon vert de notre planète, trouver de nouvelles énergies moins polluantes, plus durables. Les gouvernements auraient-ils fini par repeindre en vert leur blason politique ? </div><div style="text-align: justify;">Toujours est-il que pour diriger cette commission, ils font appel à Adam Thobias, l’un des pionners de la pensée écologique.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Dans un monde, le nôtre, qui craque et se fissure, Adam Thobias réunit autour de lui toute une équipe composée de scientifiques, explorateurs, photographes, anciens élèves… Une armée verte, du Canada au Brésil, en passant par Shanghai, l’Arabie Saoudite ou encore l’Australie, chargée d’observer, d’informer et d’agir via le réseau Télémaque. </div><div style="text-align: justify;">Des personnages tous habités par une rage, une envie de mouvement, une lassitude parfois. Comme c’est le cas de Nathan, Mia, Arthur ou encore June. La mystérieuse et sauvage June. Vingt-deux ans, génération désabusée, qui ne croit plus en grand-chose. Qui constate les dégâts faits par ses parents et tous ceux avant elle. Depuis des siècles. June qui s’enfonce dans la jungle birmane à feu et à sang. June qui voit l’Horreur. Les massacres. Les viols. Les vies qui se brisent. June qui court pour survivre. June et cette quête qui lui échappe… Mais June qui découvre également le corps, le cœur. Le mouvement de son propre corps, celui des autres et du monde. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Et puis aux quatre coins du globe, les explosions… Et cette quête pour un monde meilleur qui pourrait bien devenir tout autre chose….</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e;"><blockquote><blockquote><b><i>“ Elle veut voyager XXIe. Elle voudrait trouver une manière d'être au monde qui ne soit ni prédatrice, ni autoritaire, ni arrogante. Se fondre dedans. Etre partout, nulle part. Oublier le quadrillage et les grandes découvertes, opter pour le glissement, le passage en douce, l'étreinte. Oui, voilà ce qu'elle voudrait, June - autant dire qu'elle a du boulot. ”</i></b></blockquote></blockquote></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Pierre Ducrozet poursuit cette mise en lien des époques, des générations, des attentes et folies mêlant pour cela avec habilité et justesse les genres : voyages, espionnage, Histoire, désir des corps, sciences, politique. Un roman ultra-contemporain en perpétuel mouvement comme l’était déjà <i>L’invention des corps</i>, avec cette fois pour préoccupation majeure : les changements climatiques. Comment désormais habiter le monde. Comment être au monde sans avoir les grandes prétentions des siècles passés. </div><div style="text-align: justify;">En incarnant questionnements et pensées intimes par le biais de ses personnages, <i>Le grand vertige </i>éveille les consciences aux dangers encourus et à la destruction faite par nos ancêtres, par nous, et à laquelle les géants industriels et politiques continuent de s’adonner malgré un système mort. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #45818e;"><blockquote><blockquote><b><i>“ Tout, finalement, découle de ce sentiment de terreur qui submerge l'homo sapiens devant la nature qui tout à coup le dépasse, qu'il ne comprend plus : pris de rage et d'effroi, il se met à détruire. Il fait ça. Il domine, assiège et contrôle pour ne plus avoir peur. Pour oublier qu'il n'est rien. Lentement, il effacera ce sentiment et pensera qu'il est tout. ”</i></b></blockquote></blockquote></span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Une fois démarré il devient bien difficile de lâcher ces pages qui ont autant de corps, de cœur, que de tripes. Ça bat à un rythme effréné. Ça cavale à toute vitesse au cœur de cette hyper mondialisation. Ça nous transporte nous aussi instantanément aux quatre coins du globe dans ce grand mouvement, ce grand tremblement. Cette cartographie des lieux, des vies. Et on tremble, on ressent la moiteur des lieux et des corps, on s’engouffre dans les tourments et les espoirs de l’âme et du monde… Alors prêt pour ce grand vertige ?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><b><span style="color: #ea9999; font-size: x-large;">Les autres chroniques en lien avec Pierre Ducrozet </span></b></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2017/09/linvention-des-corps-de-pierre-ducrozet.html" target="_blank">L'invention des corps</a></i> (2017)</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/05/le-livre-des-metiers-imaginaires-pierre-ducrozet.html" target="_blank">Le livre des métiers imaginaires</a></i> (2019, jeunesse)</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/01/vous-etes-ici-de-john-freeman.html" target="_blank">Vous êtes ici </a></i>de John Freeman (2019), traduit par Pierre Ducrozet</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #ea9999; font-size: x-large;">Les autres chroniques en lien avec ce monde qui tremble</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2019/05/mon-coeur-vient-du-desert-datacama-juliette-bouchet.html" target="_blank">Mon cœur vient du désert d'Atacama</a></i> de Juliette Bouchet</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2018/10/larbre-monde-de-richard-powers.html" target="_blank">L'arbre-monde</a></i> de Richard Powers</div><div style="text-align: justify;"><i><a href="http://www.livresselitteraire.com/2020/06/nos-cabanes-de-marielle-mace.html" target="_blank">Nos cabanes</a></i> de Marielle Macé</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><h4 style="text-align: justify;"><i>Le grand Vertige</i> de Pierre Ducrozet paru chez Actes Sud en août 2020</h4><div style="text-align: justify;"><br /></div></div>L'ivresse littérairehttp://www.blogger.com/profile/15284824257646871348noreply@blogger.com4